No sé por qué estoy cumpliendo veintisiete, debería tener más años. Dice Nora dentro de su Ford Fiesta del 92 mirándose los ojos en el espejo retrovisor. Para peinarse en la calle prefería los vidrios ahumados de las camionetas altas en los estacionamientos. Parada frente a una Range Rover blanca, se arreglaba con furor el cabello ondulado de la frente. Golpeaba las mechas contra su cabeza hasta que quedaran como ella imaginaba que estaban bien.

Caminó haciendo el tintineo de los tacos altos de sus zapatos en el asfalto. Entró por la puerta azul, era un edificio viejo. Funcional con empleados de oficinas, pero con mucho potencial para parecer abandonado en cualquier otro lugar. Subió más de noventa escalones perdió la cuenta cuando intentó recoger el chicle que se le había caído por contar en voz alta mirándose los pies. Se arrodilló para buscar mejor en el suelo y al levantarse encontró el chicle pegado al pantalón. Puta madre, dijo, y se sentó en uno de los escalones para tratar de arrancarlo con los dientes. Los zapatos de Nora eran rosados, brillantes y hacían juego con la gruesa correa de plástico fucsia que usaba fuera de los ojales del bluejean.  Era despreocupada, pero sabía que a una entrevista de trabajo no podía aparecer con una mancha de chicle en la ropa a la altura de las rodillas. Debí venir en minifalda, pensó antes de sacar la pequeña tijera de jardinería de su bolso negro de tela con flores también negras pero de lentejuelas para contrastar. Divino, dijo el día que lo hizo suyo en la venta de garaje donde nunca compraba. Levantó con su índice y su pulgar izquierdo la tela del pantalón haciendo una pequeña montaña que recortaría para cambiar el rastro de chicle sucio por un hueco que mostraría su huesuda rodilla. Nada mal, dijo, y la escupió para pulirla con el antebrazo como si fuera la cabeza de un calvo o la lámpara mágica de los deseos que alguna vez vio en las películas infantiles. Recordó su disfraz de genio.

Llegó a la puerta 504, un hombre blanco musculoso en sudadera sin mangas le abrió, otro hombre negro y aún más musculoso la esperaba con camisa verde en un escritorio de latón. Las paredes eran blancas, curiosamente blancas en aquel edificio derruido. Al final de la larga oficina estaban la cama y la cámara, una frente a la otra reclamándose la prioridad.

Nora se desnudó frente a ellos, el hombre negro del escritorio parecía el jefe, observaba los movimientos que ella hacía bajo las órdenes de él mientras el hombre blanco usaba un teléfono móvil para grabarla. Ella conocía el procedimiento, sabía que sí pasaba esa primera prueba no tenía que filmar en la cama. El hombre negro no siempre tenía sexo con las chicas, y aunque en la primera prueba él ya tenía claro que Nora formaba parte del estudio de modelaje, le pidió que se mantuviera desnuda pero esta vez en la cama. El cuerpo famélico de Nora solo era grueso en las nalgas, ella les aseguró que su cuerpo era natural y no quería mostrar sus tatuajes en la espalda. También llevó sus exámenes médicos y una constancia de estudios vencida de hace tres años para indicar los horarios en los que podía estar disponible.

En la cama frente a la cámara apagada Nora era estremecida por la fuerza que se ejercía sobre ella. Antes de salir, mientras se subía la cremallera del pantalón, le dijo al hombre del escritorio que lo tomara como el primer pago de comisión y que debía llamarla pronto para comenzar a trabajar. Discúlpame flaca, le dijo el hombre con voz grave y acento caribeño, no había visto un culo tan bello en años de reclutamiento, le dijo él esperando que ella lo considerara un cumplido, el trabajo es tuyo, continuó, eso tómalo como un regalo de cumpleaños vi la fecha en tus papeles, te llamaré para que vengas a grabar y luego puedes hacerlo desde tu casa, le dijo y se despidió. Nora limpió la punta de sus zapatos con la mano ensalivada, sacó un cigarrillo del bolso de tela para caminar fumando hasta la estación del metro.

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