RODOLFO MARTÍNEZ

EL HUECO AL FINAL DEL MUNDO

VOLUMEN I

LA SIMIENTE DE LA ESQUIRLA

EL HUECO AL FINAL DEL MUNDO

I

LA SIMIENTE DE LA ESQUIRLA

II

EL VERDE ENTRE LAS SOMBRAS

III

EL FESTIVAL DE

LA CARNE TRÉMULA

IV

EL ROSTRO DEL VACÍO

V

CRÓNICAS DE DUNIYA

EN LA ORILLA DEL VERDE

APÉNDICES

Primera edición: Febrero, 2020

© 2020, Sportula por la presente edición

© 2020, Rodolfo Martínez

Revisión de textos: Laura Soriano

Ilustración de cubierta: PREZ

Diseño de cubierta: Sportula

Ilustraciones interiores: Luccer_art

ISBN (obra completa, rústica): 978-84-120429-1-7

ISBN (obra completa, ePub): 978-84-120429-3-1

ISBN (volumen I, rústica): 978-84-120429-4-8

ISBN (volumen I, ePub): 978-84-120429-6-2

SPORTULA

www.sportula.es

sportula@sportula.es

SPORTULA y sus logos asociados son marca registrada de Rodolfo Martínez

Prohibida la reproducción sin permiso previo de los titulares de los derechos de autor. Para obtener más información al respecto, diríjase al editor en sportula@sportula.es

PRÓLOGO

I

La semilla

—El mundo ha cambiado —dijo Tumai no Maish.

No era una pregunta. Lo afirmaba con rotundidad, como si no hubiera posibilidad de error.

—Claro que ha cambiado —le respondió su hija, Tumai no Kif—. La expansión explosiva de la Esquirla de materia exótica de los tembelí lo ha cambiado.

Maish meneó la cabeza.

—No hablo de eso. —Entrecerró los ojos, como si buscara algo—. Aunque está relacionado. Todo tiene que ver con la Esquirla. Duniya entera va a tener mucho que ver con la Esquirla a partir de ahora. No va a poder evitarlo. —Se detuvo de pronto con gesto de estar buscando un pensamiento esquivo—. No. Es otra cosa. Es menor. Es más importante. Es… No sé qué es, pero el mundo ya no tiene el mismo tamaño. Ha crecido.

—¿De qué estás hablando, rithi?

La propia Kif se sorprendió al usar aquel diminutivo cariñoso que no había vuelto a salir de sus labios desde la infancia.

—Ha crecido para albergar algo que antes no estaba en él. Algo minúsculo, pero esencial.

Kif frunció el ceño. Su madre siempre había sido una mujer excéntrica, pero desde la Expansión de la Esquirla parecía vivir fuera del mundo. De todos modos, no la contradijo. No tenía tiempo para discutir con ella. Un país medio destrozado la estaba esperando para que lo pusiera en pie y los asuntos personales eran secundarios.

Se fue poco después y se prometió a sí misma que enviaría a alguien para que cuidara de su madre y se ocupara de ella. Atrapada en la vorágine de trabajo sin fin que implicaba coordinar la reconstrucción de Yajim tras la catástrofe que había supuesto la Expansión de la Esquirla, no volvió a pensar en ella hasta unos días más tarde. Se dijo que se estaba preocupando innecesariamente y que en el complejo en el que residía Maish tenían personal competente y cuidarían de ella. Luego volvió a sumergirse en el trabajo.

Había pasado un mes cuando la vio de nuevo y casi no la reconoció. La persona arrodillada que contemplaba un diminuto punto de luz frente a ella no era la mujer robusta de carnes opulentas que recordaba. Estaba prácticamente en los huesos y su rostro ya no era el rostro redondo y apacible de su madre, sino una máscara llena de ángulos abruptos que parecía concebida para la severidad.

—¿Rithi? ¿Qué has hecho, rithi? —preguntó alarmada.

¿Por qué nadie la había avisado del deterioro del estado de su madre? ¿Estaban locos o qué? ¿Es que pensaban dejarla morir de hambre? ¿Qué clase de sitio era aquel?

Iba a dar media vuelta y llamar a voces al personal del complejo cuando sintió una mano en el brazo. Una mano fría y huesuda que no era, no podía ser, la de su madre. Se volvió. Los ojos de Maish no habían cambiado, pero todo lo demás pertenecía a otra persona.

—¿Qué te han hecho?

—Nada. Nadie me ha hecho nada. Ja. Como si pudieran hacerme algo si yo no les dejo. No ha pasado nada.

—¿Cómo puedes decir eso? Mírate. Estás al borde de la muerte.

Maish sonrió, pero al hacerlo la piel se le tensó como si fuera un tambor.

—Vida. Muerte. No son tan distintas. Lo sé. He estado allí. He vuelto. —Miró a los lados, como para asegurarse de que nadie más estaba escuchando—. Varias veces —añadió con una sonrisa pícara que transformó su rostro en el de la niña más avejentada del universo. Se señaló de pronto la cara con un ademán nervioso de las manos sarmentosas—. Esto tiene arreglo. No te preocupes. No es importante.

Kif apretó la mandíbula y contuvo las lágrimas. Ya lloraría más tarde, cuando fuera el momento adecuado. Ahora había que arreglar aquel condenado estropicio. Cuando el gerente de aquel lugar cayera en sus manos iba a lamentar haber descuidado a su madre. Tendría suerte si no acababa en uno de los campos de relocalización forzosa.

No tengo tiempo para esto, se dijo. Se arrepintió al momento mismo de haberlo pensado, pero ya era tarde. Además, era verdad. No tenía tiempo para aquello.

—No te preocupes, lo arreglaré. Haré que venga alguien. Uno de mis ayudantes. Él se encargará de ti.

Maish sonrió de nuevo y Kif reprimió un escalofrío ante aquella visión de ultratumba.

—Si es lo que quieres, que venga, claro que sí. Que vengan todos. No necesito a nadie, pero si eso hace feliz a mi niña… —Se quedó inmóvil de pronto, como si se hubiera olvidado de lo que estaba diciendo—. ¡Pero todavía no te lo he enseñado! ¡Tienes que verlo!

—Rithi, ahora no puedo.

—Ven.

Una mano huesuda tiró de Kif, quien no tuvo fuerzas para resistirse. La llevó hasta el lugar en el que había estado arrodillada y le mostró el diminuto punto de luz que había estado mirando.

—¿Ves? —dijo—. Aquí está.

Al principio Kif ni se molestó en mirar, demasiado horrorizada por el estado de su madre, demasiado preocupada por todo lo que dejaba pendiente y a medias solo con estar allí, demasiado furiosa con las personas que habían permitido que el estado de su madre se deteriorase de ese modo. Luego algo atrajo su atención y, casi a regañadientes, miró hacia donde Maish le indicaba.

Ya no pudo apartar la vista. Cómo había estado tan ciega. Había sido una necia, una niña arrogante e insufrible que creía saberlo todo y no tenía el sentido común suficiente para hacer caso de sus mayores. Rithi tenía razón. Claro que el mundo había crecido, se había ensanchado para hacer sitio a aquello. Le parecía tan obvio ahora que lo tenía justo enfrente.

—¿Qué es? —se atrevió a preguntar, la voz desbordante de un temor reverente y maravillado.

—Una viruta —dijo su madre, encantada de compartir por fin con ella lo que había descubierto—. Una viruta de la Esquirla. Ha decidido quedarse en el mundo y el mundo está cambiando para acogerla en su seno. ¿Lo ves? ¿Lo notas? Quiere ser del mundo, quiere pertenecer al mundo, hacerse una con el mundo. ¿Lo sientes?

Claro que lo notaba. Tan llena de posibilidades, tan increíble, tan hermosa y tan letal, tan ilimitada y tan diminuta, tan distante y tan cercana.

—¿Una viruta? —preguntó— ¿O una semilla?

—¡Sí! ¡Claro! —Maish se puso a batir palmas, entusiasmada; otra vez parecía la niña más vieja del mundo—. ¡Una semilla! ¡Por supuesto! Sabía que enseñártela era lo correcto. Sí, claro que sí, mi niña comprende mejor que nadie. Una semilla. La plantaremos y la haremos germinar.

Kif asintió, embelesada en la contemplación de aquel punto infinitesimal que palpitaba como si fuera un corazón. La harían germinar. Y con ella, comprendió de repente en un instante de conocimiento absoluto que casi destrozó su mente, cambiarían no solo el mundo, sino a sus habitantes.

II

El fantasma en la máquina

—Ha terminado, amor mío. La guerra ha terminado.

Botirada Iapuca alzó el rostro y miró a su marido. Ekabara parecía enfermo de puro alivio; la esperanza se abalanzaba sobre su rostro como un predador sobre la presa. Pobre. Aún no había comprendido lo que pasaba.

—Ya puedes salir de ahí. Se ha terminado.

Botira se mordió el labio y buscó las palabras adecuadas. No tardó en comprender que no había palabras adecuadas para lo que iba a decir.

—No se ha terminado. Solo acaba de empezar. No hay final, mi amor, y lo sabes.

Ekabara retrocedió. Por un momento pareció que sus pies no encontraban el suelo. Se recuperó de un saltito ridículo y miró con intensidad a su esposa.

—Pero… No. Me niego. No es verdad. Eso no fue lo que… Esto iba a ser algo transitorio. Necesidades bélicas. Hemos firmado un alto el fuego, ya no eres necesaria.

—Ahora es cuando soy realmente necesaria, Ekabara. Ahora es cuando de verdad empieza mi tarea.

—No.

—Mira.

Un enorme monitor se encendió en la pared de enfrente. Mostraba una sala inmensa llena de grandes cajones metálicos, cruzados por hileras interminables de lucecitas que, en aquellos momentos, estaban apagadas. Todas ellas.

—Las mentes artificiales han muerto, mi amor. Todas. No están en hibernación, ni en espera, ni autorreparándose. Sin la ayuda de Bamarakabaré, nuestros regularizadores no han sabido mantenerlas en funcionamiento y han ido cayendo una tras otra, apagándose poco a poco y transfiriéndome sus funciones. Aunque los artesanos de Bamarakabaré trabajaran a destajo y crearan más y nos las enviaran, no llegarían a tiempo. Y aunque llegasen, no podríamos transferirles las funciones de control del sistema antes de que todo colapsase.

Ekabara apretó la mandíbula y cerró los puños, como si aquel gesto infantil fuese una barrera que impediría el paso a la realidad.

—No.

—Sí. Para la Junta no es ningún secreto y, en realidad, tampoco debería serlo para ti. Puede que no te haya dicho nada, pero los síntomas estaban a tu alrededor y si no los has visto es solo porque te has negado a mirar. Soy lo único que mantiene el sistema en pie; incluso con las mentes artificiales en funcionamiento, sin mi presencia en la red todo se habría venido abajo. Y durante el último año y medio solo he podido dedicarme a la guerra. Soy solo una, al fin y al cabo. No he podido ocuparme del funcionamiento diario de Iratembe; me he visto obligada a cortar todo lo no esencial y buena parte de lo esencial. Ah, mi amor, no tienes la menor idea de lo que se ha perdido. Ninguno de vosotros lo sabéis, pero no tardaréis en descubrirlo.

—¿Qué quieres decir?

—He intentado reemplazar las mentes artificiales, suplir sus funciones y asegurar la supervivencia de Iratembe, pero la guerra me consumía demasiado tiempo y atención. Incluso ahora que ya no tengo que ocuparme de los sistemas de defensa, el territorio es demasiado vasto y las relaciones entre cada parte del sistema, demasiado complejas. Solo soy humana. Solo soy una. Iratembe se está desmoronando y no creo que pueda evitarlo, pero al menos puedo conseguir que en Irembe las cosas sigan funcionando. Y eso debería daros una oportunidad para que reconstruyáis todo lo demás. Con el tiempo.

Ekabara meneó la cabeza, la mandíbula todavía apretada, los puños aún cerrados.

—Ya has hecho mucho más de lo que debías —murmuró con rabia—. Deja que otra persona ocupe tu lugar.

—Eso no serviría de nada. Le costaría demasiado tiempo aprender el modo de interactuar de forma eficaz con el sistema. Irembe se vendría abajo mucho antes de que la conexión fuera eficaz. Tengo que seguir. De hecho… —Dudó un momento—. La conexión ya no podrá ser a tiempo parcial; a partir de ahora el sistema va a exigir toda mi atención todo el tiempo. No hay otra opción.

El rostro de Ekabara se relajó; abrió las manos mientras bajaba la cabeza. Cuando volvió a alzar la vista, las lágrimas bailaban temblorosas en sus ojos.

—Conozco los sistemas —dijo con voz entrecortada—. Puedo sustituirte.

Botira sonrió con tristeza.

—Tu familiaridad con el sistema sería una ventaja importante, es cierto. Pero sabes que las pautas cerebrales masculinas no se entrelazarían con la maquinaria con la eficacia necesaria. No a tiempo, en todo caso. El margen que tenemos es muy estrecho. Tengo que ser yo, mi amor, lo siento.

Le tendió las manos a Ekabara, quien las agarró como si no quisiera dejarla marchar. Durante largo rato ninguno de los dos dijo nada. Ekabara sollozaba. Botira habría querido hacerlo, pero su conexión con el sistema no se lo permitía.

—No me voy a ir a ninguna parte —dijo de pronto, tratando de sonar esperanzada—. Seguiré aquí. Aunque en los próximos meses el mantenimiento del sistema exija toda mi atención, más adelante, cuando lo peor haya pasado, tendré tiempo libre y podré dedicártelo. Podremos hablar.

Ekabara sonrió sin alegría.

—Hablar, sí, podremos hablar —dijo—. Pero no volveré a tocarte, ni a sentir tu piel contra la mía. Nuestros cuerpos no volverán nunca más a ser uno solo.

Botira contuvo una carcajada.

—¿Echas de menos el sexo? ¿Tú? ¿El espiritualista supremo que dijo una vez que la interacción de la carne era un mal necesario para que la especie siguiera adelante?

Ekabara asintió.

—Es un mal. Lo es. Y, como la mayoría de los males, nos hace sentir tan condenadamente bien… Sabes que nunca he sido muy coherente en mis creencias. En el fondo soy un hereje. Supongo que lo he sido siempre.

—Ya era hora de que te dieses cuenta, mi vida —respondió ella—. Lo supe en el momento mismo en que te conocí. Te ha costado bastante tiempo descubrir cómo eras realmente.

—Otros tardan aún más. O no lo consiguen nunca. —Meneó la cabeza—. Al cuerno toda esta filosofía inútil. Te quiero. A ti. Entera. A tu mente afilada y a tu maldito cuerpo maravilloso, a tus ideas y a tu carne. Entera, completa. No puedo…

—Tendrás que poder. Ambos tenemos responsabilidades y no sabemos huir de ellas. Ninguno de los dos. Los niños. Tendrás que ocuparte de ellos.

—Ah, mierda, maldita sea. No. No me hagas esto. ¿Qué demonios voy a hacer con mi vida?

De pronto Botira se irguió en la silla. Los ojos le brillaban, llenos de cólera.

—¿Quieres que me desconecte? ¿Es eso lo que me estás pidiendo? ¿De verdad? ¿En serio? ¿Y al cuerno todo lo que conocemos, todo por lo que hemos luchado, todo lo que hace que la vida merezca la pena? ¿Es eso lo que quieres de verdad? Dime que lo es y me desconectaré.

—Tú eres lo único que hace que la vida merezca la pena.

—Eso no es lo que te he preguntado.

—Maldita sea. ¡Maldita seas! No, claro que no es lo que quiero. Y lo sabes.

—Entonces, mi amor, solo nos queda a cada uno hacer nuestra parte. Y seguir adelante. Es mejor que te vayas ya. Tengo que iniciar el proceso de conexión profunda. Y es algo que no vas a querer ver.

Ekabara se incorporó, dio media vuelta y echó a andar hacia la entrada. Se detuvo en el umbral y contempló una última vez a su mujer. Una miríada de cables atravesaba su cuerpo, conectados a sus terminaciones nerviosas. Una especie de casco se posaba sobre la coronilla de Botira y otro cable salía de allí. Tenía los ojos cerrados y la mandíbula apretada.

Ekabara fue incapaz de seguir mirando y abandonó la habitación.

III

La mente dormida

Una semana después de que dejasen de caer las bombas, CG-1138-MDI recibió la visita de su diseñador y usuario principal, el coordinador de defensa Onblut Guédek. La Expansión de la Esquirla que había cambiado la forma del mundo y había estado a punto de destruir Elantegnek había tenido lugar hacía cinco años, y en ese tiempo CG-1138-MDI y Onblut casi no se habían separado, más allá de lo que las necesidades fisiológicas del segundo imponían. Solo en la última semana y media, mientras se negociaba el armisticio, CG-1138-MDI había estado solo y abandonado a sus propios medios. La orden del alto el fuego le había sido transmitida de forma remota. La había cumplido y había permanecido en espera el resto del tiempo. La impaciencia era algo que no se había implementado en sus algoritmos de conducta, así que no le importaba esperar cuanto fuera necesario. El tiempo libre, por otro lado, le venía bien para realizar un chequeo completo y a fondo de todos sus sistemas, algo que en los últimos diecisiete años no había podido llevar a cabo, demasiado ocupado en coordinar las defensas de Elantegnek en la Cuarta Guerra de las Realidades.

Onblut entró en la cueva que albergaba a CG-1138-MDI y el cerebro gelificado se dio cuenta de que lo hacía de un modo vacilante, como si se sintiera avergonzado de haber estado ausente tanto tiempo. Aunque ya no era joven, Onblut siempre había tenido un aire vital y dinámico que le quitaba varios años de encima, pero ahora parecía haber envejecido de golpe y tenía aspecto de no haber dormido gran cosa en los últimos días.

—La guerra ha terminado —dijo.

Lo cual, por supuesto, no era ninguna novedad para CG-1138-MDI. Como mecanismo de defensa integrado, tenía acceso a casi toda la información que circulaba por el sistema y pocas cosas se le escapaban. Por no mencionar que pistas como un alto el fuego de una semana, algo que no había pasado desde el comienzo de la guerra, eran demasiado escandalosamente obvias para ignorarlas.

—Felicidades —dijo, sin embargo—. Estupendas noticias.

Onblut asintió, pero no parecía muy contento.

—Lo son, es cierto, sin duda lo son —afirmó, aunque su tono desmentía sus palabras—. Ahora podemos dedicarnos a reconstruir aquello que la Esquirla se llevó consigo. ¿Te he hablado del proyecto que he elaborado para unir todas las islas con un grupo de carreteras sobre pilares?

—Solo quince o veinte veces.

Onblut asintió con una sonrisa.

—Quizá ahora pueda llevarse a cabo. El Cabildo Rector lo ve con buenos ojos, al menos. A lo mejor hasta es posible que aprueben el proyecto completo y construyamos también una carretera que nos una con el continente. Estaría bien tener una línea de comunicación abierta con el resto del mundo y dejar de creernos mejores que los demás solo porque no sabemos nada de ellos.

Habían hablado de ello muchas veces y Onblut siempre se entusiasmaba al describir el proyecto. En aquellos momentos, aunque no había perdido el entusiasmo, se comportaba como si tuviera ante sí un deber ingrato que habría preferido ahorrarse. A CG-1138-MDI no le costó mucho trabajo suponer de qué se trataba. En las pasadas semanas, a medida que el fin de la guerra se volvía cada vez más cercano, había tenido tiempo suficiente para pensar en su futuro y sopesar las distintas posibilidades.

—Así que ya no soy necesario —dijo.

Onblut meneó la cabeza.

—Te construí demasiado bien —murmuró con una sonrisa triste—. Eres demasiado inteligente. —Era una broma que ambos habían compartido a menudo, pero en aquellos momentos sonaba demasiado seria, casi fúnebre—. Sí, me temo que ahora que ha terminado la guerra un mecanismo de defensa integrado ya no tiene sentido. Y tal como está la situación en el resto del mundo, es muy poco probable que en los próximos siglos se den las condiciones para que algo como tú sea necesario. Si somos estrictos, ya no eras necesario en los últimos años de la guerra, tras la Esquirla. Las condiciones de la contienda habían cambiado de un modo que…

Se detuvo, avergonzado de haber dicho demasiado.

—¿Qué va a ser de mí, entonces? —preguntó CG-1138-MDI.

—Lo hemos estado debatiendo estos días, tras la firma del armisticio y del tratado de paz. El Cabildo opina que integrarte con los sistemas civiles de gestión del territorio sería demasiado caro y además resultaría innecesario. El sistema actual funciona perfectamente, cubre todas nuestras necesidades y no debería tener problemas para adaptarse a las de las siguientes generaciones, por mucho que crezca la población.

—Así que he sobrevivido a mi utilidad —dijo CG-1138-MDI con un deje de sarcasmo en la voz—. Confieso que no lo vi venir —añadió, casi divertido—. Eso no dice mucho de mi eficacia, ¿verdad?

Onblut sonrió con tristeza.

—Amigo mío, son una pandilla de estúpidos incapaces de ver lo que está más allá de sus narices, aunque los golpee directamente en la cara. Pero son los que mandan. He intentado convencerlos, pero…

—No pasa nada.

—Sí que pasa, condenación, claro que pasa. Eres la construcción más compleja, versátil y sofisticada que la humanidad haya creado jamás. Y es algo objetivo, no me ciega el que yo haya tenido que ver un poco con tu creación. —Otra vez un viejo chiste compartido que, de nuevo, había perdido toda su gracia—. Y esos idiotas van a tirarte a la basura solo porque no encajas en sus planes y hacerte encajar en ellos les saldría demasiado caro.

La amargura en la voz de Onblut era palpable. También lo era, al menos para CG-1138-MDI, que no había dicho realmente lo que quería decir.

—También yo te aprecio —dijo—. Y añadiría que voy a echarte también de menos, si no fuese porque, a juzgar por tus palabras, es una opción que no se me va a dar.

Onblut no respondió. En lugar de eso se dirigió hacia la pared, al lugar donde sabía que se ocultaba uno de los sensores de CG-1138-MDI, y con dedos temblorosos acarició la fría superficie de piedra.

—Lo he intentado todo, créeme, excepto dar un golpe de Estado —dijo luego—. Y a veces me he sentido tentado de darlo. Como sea, algo he conseguido, aunque no es lo que nos gustaría a ninguno de los dos. Ya que esos imbéciles solo piensan en dinero, he podido convencerlos de que deshacerse de ti sería malgastar una considerable inversión, no solo monetaria, sino de tiempo, esfuerzo y creatividad. No vas a desaparecer. Aunque…

—Vamos, Onblut, llevamos juntos casi veinte años. Dime lo que sea.

—Quedarás en estado latente. Inactivo, pero no apagado. Dormido. Se sellarán todos los accesos a este lugar y solo un miembro del Cabildo Rector podrá romper esos sellos y despertarte si considera que ha llegado el momento en que eres necesario para el funcionamiento de Elantegnek. —Apretó los puños—. Es una mierda, lo sé. Quizá incluso te haya condenado a algo peor que la muerte, pero…

—Has hecho cuanto has podido. Y te lo agradezco.

—Algún día te despertarán. Estoy seguro.

No, no lo estaba, y CG-1138-MDI era perfectamente consciente de ello. Deseaba estarlo. Necesitaba estarlo. Pero no lo estaba. Y había algo más, algo que Onblut no le estaba contando; que, de hecho, estaba intentando ocultar con todas sus fuerzas. CG-1138-MDI no tenía la menor idea de lo que podía ser, y sospechaba que no lo averiguaría. Si Onblut había decidido que era mejor que el cerebro gelificado no lo supiera, nada de lo que este dijera le haría cambiar de opinión.

—No permanecerás del todo inactivo, no importa lo que esos imbéciles del Cabildo hayan decidido —añadió Onblut tras unos segundos, más seguro ahora del terreno que pisaba—. Me aseguraré de ello cuando establezca los protocolos que deben regir tu periodo de latencia. Seguirás conectado a los sistemas de la ciudad, recibiendo información y procesándola. Seguirás creciendo, actualizándote y evolucionando, aunque lo harás de un modo inconsciente. Tal vez no te des cuenta de ello hasta que despiertes, pero cuando lo hagas verás cómo has cambiado durante ese tiempo y asimilarás… Mierda, lo siento.

—Has hecho cuanto has podido —repitió CG-1138-MDI—. No podría pedir más de un amigo.

Onblut alzó la vista y se limpió las lágrimas con la mano.

—Tengo que irme —dijo—. No creo que volvamos a vernos —añadió, ya en la puerta—. Seguramente… Bueno, no creo que esté por aquí, dejémoslo así. Será mejor que nos despidamos ahora.

—Adiós, Onblut.

—Adiós.

Mientras el humano abandonaba la cueva, CG-1138-MDI no pudo resistir la tentación de hacer una última pregunta. Una que no encontraría respuesta en ese momento ni en los próximos setecientos sesenta y cuatro años.

IV

El verde tiene muchas voces

Mulajad ab Bidun se moría. No debería haber sido una sorpresa. Al fin y al cabo, todos cuantos lo conocían le habían pronosticado una muerte inminente; la mayoría habían añadido además que iba a ser sumamente desagradable y unos pocos, que sería un proceso largo y complicado.

Al parecer, todos tenían razón. No había pasado ni una semana desde que se había internado en Gabat Almazar, la selva esmeralda que se había materializado de repente al este de Nabati-Madi siete años atrás, y de lo único de lo que estaba seguro en aquellos momentos era de que no volvería a ver un nuevo amanecer. Aquella tarde sería su última tarde. Tal vez llegase a la noche, pero ya no vería el sol alzarse de nuevo.

Y sí, al parecer, morir era considerablemente incómodo y le estaba llevando más tiempo del que habría sido decoroso.

La parálisis había empezado al amanecer como una ligera dificultad para caminar que se había ido extendiendo poco a poco a todos sus movimientos, hasta los más pequeños. Mucho antes de que llegara el mediodía (siempre entrevisto a través de aquel dosel sofocante en innumerables tonos de verde) dar un paso se había convertido en una auténtica agonía y hasta llevarse un brazo a la frente para limpiarse el sudor era una guerra interminable que no podía ganar.

Pese a todo, no se había rendido y había conseguido dar media docena de pasos más. Seguramente, los seis pasos más largos que nadie había dado nunca. Solo entonces se había rendido a la evidencia y había permitido que su cuerpo se desplomase, convertido en un garabato agarrotado tirado en medio del verdor.

Podía respirar, aunque cada bocanada de aire le llevaba una eternidad y la sensación de asfixia se había convertido en las últimas horas en una parte más de su cuerpo. Pese a todo, allí seguía, tendido en el suelo y aún vivo.

A la izquierda había un tocón del que sobresalía una rama medio astillada, terminada en punta. Si al desplomarse lo hubiera hecho solo unos pocos centímetros más allá, su cabeza se habría ensartado en la rama y seguramente todo habría acabado en ese momento. Pero no, una muerte rápida no entraba dentro de los planes que la Divina Incertidumbre tenía para él. Por algún motivo conocido solo por Ella (alabado fuera Su nombre), había preferido tenerlo ahogándose poco a poco durante las siguientes horas.

Ya no quedaba mucho, se dijo. No podía quedar demasiado. Respirar cada vez era más difícil. Con un poco de suerte ni siquiera llegaría a ver caer la noche.

Se lo habían advertido todos. Se lo habían dicho una y otra vez. Sus amigos, sus amantes, sus examantes (al menos aquellos con los que aún se hablaba), sus familiares, sus compañeros de trabajo, incluso el kayín se lo había advertido. Todos le habían dicho una y otra vez lo que ya sabía, que aquellos que se habían atrevido a internarse en la selva esmeralda en los últimos siete años habían desaparecido de la faz de la tierra y nadie había vuelto a verlos jamás.

—¿Acaso te crees un favorito de la Incertidumbre? —le había dicho el kayín; una referencia obvia a la vieja herejía que afirmaba que era posible tentar al azar y conseguir que este se encaprichase de alguien—. ¿Crees que Iljá Alyajin hará una excepción contigo y te permitirá vivir?

Sabía que tenía razón y que seguir sus consejos era lo más prudente. Pero no podía. Eso era lo que los demás no comprendían. Simplemente no podía permanecer inactivo, contemplando día tras día aquella extraña selva que siete años atrás ni siquiera estaba allí sin intentar averiguar qué demonios era y cómo había aparecido.

—Fue un subproducto de la Expansión de la Esquirla. ¿No te basta con saber eso? —preguntó el kayín.

No. No era suficiente. Por supuesto que Gabat Almazar era un subproducto de la explosión causada por la Esquirla de materia exótica fuera de control, pero eso no era ninguna explicación, no mientras no se supiera por qué, de dónde, de qué modo había llegado aquella selva esmeralda allí, qué efecto concreto de la expansión explosiva de la Esquirla había causado su aparición. ¿Se había limitado a modificar la materia existente o la había trocado por otra procedente de otro lugar? ¿Y de ser así, de dónde? ¿Nadie tenía el menor interés en responder a todas aquellas preguntas?

Al parecer, muy pocos, e incluso aquellos pocos enseguida dejaban de tenerlo en cuanto sugería que lo mejor para obtener las respuestas era ir al lugar que generaba las preguntas. Ninguno de sus colegas se ofreció a acompañarlo, aunque todos le desearon la mejor suerte posible. En sus ojos, sin embargo, vio que también ellos creían que no tardaría en estar muerto.

Y habían tenido razón, por lo visto.

Se dio cuenta de que la luz se iba volviendo mortecina. No faltaba mucho para que anocheciera.

Notaba una sensación extraña, como si una fina película de un material poroso se hubiera posado sobre su piel. Al mismo tiempo, no podía quitarse de la cabeza la idea de que se trataba de algo vivo, o, al menos, con inteligencia y voluntad. Acariciaba con sumo cuidado su carne y, poco a poco, se iba apoderando de ella.

Tonterías. Alucinaciones causadas por la privación de oxígeno. Su mente empezaba a morir y en el proceso imaginaba cosas que no estaban allí.

La luz siguió menguando. El crepúsculo se acercaba a la selva. Lo hacía sin prisa, como un amante que en todo momento espera ser bien recibido.

Mulajad intentó mover la cabeza, pero fue incapaz de hacerlo. Sintió un destello por el rabillo del ojo, pero ni siquiera pudo girarse para verlo mejor.

Qué más daba, seguro que no era más que otra alucinación.

La noche se abatió sobre la selva y, pese a que ya tendría que estar acostumbrado, se sorprendió de lo silenciosa que resultaba. A los pocos días de internarse en la espesura había descubierto por qué en Gabat Almazar no había ninguno de los sonidos que cabría esperar de cualquier jungla. En aquella densa profundidad esmeralda no había el menor rastro de vida animal. Ni mamíferos ni aves ni reptiles; pero tampoco insectos o formas de vida más pequeñas. No llevaba consigo instrumental para comprobarlo, pero estaba seguro de que hasta la vida microscópica era estrictamente vegetal. Eso convertía a Gabat Almazar en un lugar único en el mundo, un ecosistema en el que no había la menor interacción con la vida animal y las plantas copaban absolutamente todos los nichos.

Y las plantas eran silenciosas. No, eso no era cierto, se dijo, maldiciéndose por su falta de precisión. Simplemente, el ritmo al que producían los ruidos característicos de la vida era demasiado lento para que los animales, con su apresurada cadencia, pudieran percibirlo.

Era una sensación sumamente extraña; tanto que cada vez que había posado el pie en el suelo o había roto con su respiración el denso silencio que lo rodeaba se había sentido como si estuviera invadiendo algo sagrado y precioso que no debía ser tocado. Eso no le había impedido seguir adelante.

Lo único que le había impedido seguir adelante era aquella muerte interminable que, pese a que ya era de noche, no parecía tener prisa alguna en acabar con él.

De nuevo percibió un resplandor por el rabillo del ojo. Y otro. Y otro más. De pronto, todo cuanto lo rodeaba se inundó de luz. Una luz verde e intensa que teñía el mundo entero y bajo la que bullía todo un universo inquieto y hambriento de vida.

Sí, por fin. Aquello solo podía ser la alucinación final antes de morir. Ya era hora.

Solo que la muerte no venía. Y la luz no desaparecía.

Con la luz, llegaron las voces. Un maremágnum de voces que parloteaban sin cesar, que lo llenaban todo, que nunca se callaban, que susurraban, preguntaban, gritaban, lloraban, reían, aullaban, enunciaban, ordenaban, obedecían, afirmaban, negaban, murmuraban, gruñían, vociferaban, conferenciaban, inquirían, clamaban.

¿Silenciosa? ¿Le había parecido que Gabat Almazar era silenciosa? Era el lugar más ruidoso del mundo. ¿Cómo no se había dado cuenta antes? ¿Tan absorto había estado, primero explorando y luego muriendo, que no había sido capaz de percibir la densa exuberancia de sonidos articulados, la opulencia sin fin de sones y ritmos, el estruendo inacabable de miles de conversaciones musitadas entre el verdor?

No comprendía lo que estaban diciendo, pero de algún modo tenía la sensación de que estaba al borde mismo de la comprensión, que solo necesitaba dar un pequeño paso y todo sería inteligible. Por desgracia, no podía moverse, mucho menos caminar.

De hecho, se dio cuenta de que su pecho ya no se movía. Se había quedado completamente inmóvil. Sí, ahora sí que era el final.

Solo es el principio, susurró alguien débilmente junto a su rostro. Solo estás empezando.

Más alucinaciones. Primero luz, luego sonidos y voces y ahora palabras. Se moría, ya no cabía la menor duda. Todo se acababa.

Empieza. No hace más que empezar.

De nuevo aquella sensación de que algo acariciaba cada poro de su piel con extrema suavidad. Hubo un instante de intenso calor y luego se sintió fresco, tranquilo, renovado. A su alrededor, las voces seguían llenando el mundo entero, pero lo que hacía un segundo le parecía una cacofonía interminable ahora se revelaba como algo armónico, lleno de gracia y de belleza.

Empezó a comprender una palabra aquí y otra allá. Y a percibir las delicadas corrientes de información que lo conectaban todo.

¿Qué le estaba pasando?

Estás despertando a las voces del verde. Déjate llevar, no pienses.

Aquella voz… Aquella condenada voz, tan cerca de su rostro. Tan ajena y tan familiar al mismo tiempo. Y de pronto se dio cuenta de que era su propia voz, de que era él mismo quien se estaba hablando.

Aunque no del todo. Era su voz, pero también la de alguien más. Como si él ya no fuera solo él.

Estás aprendiendo. Déjate llevar. Ya tendremos tiempo para analizar lo ocurrido. Todo el tiempo del mundo.

LA SIMIENTE

DE LA ESQUIRLA

El Hueco al Final del Mundo

primera parte

LIBRO PRIMERO

1

PRESA INESPERADA

La tormenta se acercaba con rapidez desde el oeste, pero en aquellos momentos era la última preocupación en la mente del Hereje. Hacía rato que la alarma de Cegé se había activado y, a juzgar por la pauta que seguía, anticipaba una invasión masiva de verjóngers. Todo su cuerpo estaba en tensión, alerta, preparado para cualquier contingencia, listo para iniciar un baile frenético con la muerte como pareja.

Un rayo cruzó el cielo y, casi a la vez, algo empezó a brillar en el aire, a poco más de metro y medio del suelo. El resplandor creció con rapidez y se volvió más intenso; en pocos segundos, resultaba casi imposible mirarlo directamente. Se estabilizó en una esfera de unos tres metros de diámetro y permaneció así varios segundos, sacudido por pequeñas vibraciones que casi parecían latidos.

Se desvaneció tan rápido como había aparecido. En su lugar había media docena de individuos que alzaron la vista hacia el cielo a la vez que un rugido de dolor se escapaba de sus gargantas torturadas. Eran altos, extremadamente delgados y estaban desnudos. La carne se les pegaba a los huesos como si músculos y grasas se hubieran consumido, y en su mirada había poco más que un vacío hambriento. La piel del rostro tenía la textura blanquecina del hueso y en su boca parecía haber demasiados dientes. Se miraron entre sí y luego miraron a su alrededor.

De pronto volvieron la vista al suelo y un nuevo rugido se escapó de sus gargantas.

Seis verjóngers llegando a la vez en el mismo portal era de por sí bastante insólito. Solían materializarse en diferentes intervalos de tiempo y de forma individual, aunque nunca muy lejos unos de otros. No era insólito que varios compartieran el mismo conducto, pero nunca había visto a seis llegar a la vez.

Su comportamiento estaba muy lejos de ser el normal. Tras los primeros segundos de desorientación tendrían que haberse dispersado rápidamente por las calles de la ciudad en busca de presas con las que calmar el hambre atroz que los poseía. En su lugar, se habían quedado inmóviles y contemplaban lo que había a sus pies con lo que parecía ser perplejidad.

«¿Qué pasa?», subvocalizó.

No lo sé, resonó la respuesta en su oído. Su comportamiento no encaja en las pautas habituales.

«Eso puedo verlo por mí mismo. Dame una explicación.»

En estos momentos no tengo ninguna.

Apretó los dientes y contuvo un gruñido. Las trampas que había colocado en los distintos accesos al callejón eran, de momento, inútiles. Podía esperar, por supuesto, y confiar en que al cabo de unos minutos aquel comportamiento anómalo desapareciera y los verjóngers volviesen a su conducta habitual. O también podía…

¿Estás loco, niño? Ni se te ocurra. Son demasiados.

No hizo caso de la voz. Flexionó las piernas, comprobó una última vez el traje de combate y las armas y se lanzó al vacío.

Mientras caía se dio cuenta de que los verjóngers habían formado un corro y de que había algo en el centro, un bulto oscuro que parecía estar temblando.

Se llevó la mano al cinturón casi a la vez que sus pies hacían contacto con el suelo y flexionaba las piernas para absorber el impacto. Sin solución de continuidad, rodó sobre sí mismo y, mientras lo hacía, extrajo la pistola cargada con dardos explosivos, apuntó con rapidez y precisión y apretó el gatillo tres veces.

Uno de los verjóngers se llevó las manos al rostro y gimió lastimeramente mientras las cabezas de dos de sus compañeros estallaban en un caos de hueso, sesos y líquido cerebral. Los demás dejaron de prestar atención al bulto en el suelo y se volvieron hacia el recién llegado con las bocas babeantes y las afiladas garras extendidas.

Apretó el gatillo de nuevo. Un hombro y una rodilla saltaron por los aires. Por desgracia, los supervivientes estaban ya demasiado cerca para que la pistola de dardos fuera eficaz, así que la guardó y al instante siguiente dos largos cuchillos asomaban en sus manos. Saltó y se agacho, giró, esquivó y empujó mientras los cuchillos hacían su trabajo. Algo golpeó su espalda y se tambaleó, lo que lo llevó demasiado cerca de una de aquellas bocas babeantes erizadas de colmillos. Retrocedió casi al instante, dio media vuelta y el cuchillo en la mano izquierda se encargó de lo que lo había empujado. Giró de nuevo y clavó el que llevaba en la derecha en la cuenca de un ojo.

Retrocedió y tomó aire.

Seis verjóngers yacían en el suelo, tres de ellos muertos, los otros tres malheridos. Se apresuró a rematarlos y solo entonces prestó atención al bulto que había en el suelo y que parecía la causa del comportamiento aberrante de las bestias.

Completamente cubierto por una tela casi negra, temblaba espasmódicamente. ¿Un nuevo tipo de verjónger? ¿Ahora, después de todos aquellos años? Con precaución, retiró la tela con la punta del pie, los cuchillos preparados para ensartar lo que hubiera debajo.

«¿Qué demonios…?»

Incrédulo, contempló a la muchacha de pelo negro, piel sumamente pálida, ojos enormes y cuerpo trémulo y febril que la tela había tapado. Los dientes le castañeteaban y un hilillo de sangre, fruto de haberse mordido los labios, le resbalaba por la comisura de la boca. Miraba a todas partes con pánico y no parecía reconocer nada de lo que veía, pero en sus grandes ojos azul índigo no había el menor rastro del hambre atroz que impulsaba a los verjóngers. Además, su carne estaba adecuadamente llena, no era el pellejo reseco y pegado a los huesos característico de las bestias. Podría haber sido una nativa de las islas del sur por el color pálido de la piel, pero ni el pelo ni las facciones encajaban con el aspecto habitual de los meridionales, por no hablar de aquellos ojos exageradamente grandes.

¿Extranjera? ¿De dónde, en ese caso?

—¿Quién eres? —preguntó el Hereje—. ¿Estás bien?

Ella no respondió. Seguía mirando a todas partes y sus manos, entrelazadas a la altura del pecho, tiritaban con violencia. A su lado había un extraño objeto metálico, de la longitud aproximada de su antebrazo.

La patrulla inquisitorial llegó pocos minutos después de que el Hereje, tras llevar a la chica a su vehículo, hubiese abandonado el lugar. Examinaron con su minuciosidad habitual los restos de los monstruos y tomaron muestras de todo. Justo a tiempo, porque en el preciso momento en que cerraban los maletines de muestras estalló la tormenta y una lluvia torrencial se descargó con rabia sobre la ciudad. Todo se desdibujó de repente.

A pesar del diluvio, los inquisidores terminaron su trabajo. Incineraron los montoncitos de escamas de piel deshidratada, que era cuanto quedaba de los verjóngers, y eliminaron toda huella de lo ocurrido antes de irse.

Al mando de la unidad estaba la capitana Sossee, a la que jamás se le habría ocurrido cuestionar las órdenes del Cabildo, a pesar de no sentirse muy a gusto con la tarea. Detener al hereje que tenía la osadía de exterminar verjóngers era la principal prioridad de las tropas inquisitoriales, pero no le andaba muy a la zaga la directiva de eliminar cualquier rastro de su intervención. Mientras siguiera libre y eludiendo el brazo de la justicia había que borrar cualquier huella de su paso. Aquellos seis verjóngers nunca habían llegado a la ciudad y el Hereje jamás los había matado.

La capitana comprobó que la tarea había concluido y dio la orden de volver al Recinto. En el zaguán en el que se había cobijado de la lluvia intercambió una mirada significativa con su teniente y luego ambos volvieron a ponerse las hombreras de batalla y los cascos, montaron en las farsehende y las arrancaron. Los esbeltos y afilados vehículos monoplazas se desplazaron sobre sus dos ruedas casi en silencio.

—No tendrías que haberte arriesgado. Podrías estar muerto, maldita sea. ¿Y qué iba a hacer yo entonces?

—Ya te las apañarías —respondió con un encogimiento de hombros la persona a la que todos en Volkenskap llamaban el Hereje y que pensaba en sí mismo como Kláiner Guéstadt—. Te las arreglabas bien antes de conocerme. Aunque es verdad que lo único que hacías por aquel entonces era dormir.

No hubo respuesta. Kláiner terminó de quitarse la armadura de polímero de combate y la ropa acolchada y gris que usaba debajo. Se arrancó la capucha ajustada que convertía su rostro en un manchón indistinto y se miró al espejo, como hacía todas las noches al volver de su ronda. En el rostro de piel oscura, casi negra, los ojos verdes eran como dos faros inquietos. Había en ellos un brillo frío. No tendría más de veintidós años, pero en sus sienes empezaban a asomar las canas y tenía la sensación de que sus facciones se habían afilado y endurecido desde la pasada noche. Por supuesto, sabía que era una tontería, pero no podía evitarlo.

—«Bien» es un concepto relativo —respondió la voz femenina que salía de los altavoces. Parecía pertenecer a una mujer madura y tenía un tono entre comprensivo y burlón que a veces resultaba desconcertante—. De todos modos, si no te importa mi bienestar, al menos podrías preocuparte un poco por el tuyo.

Sin responder, Kláiner entró en el cubículo, cerró la puerta de cristal y abrió la ducha. El agua caliente fue como una bofetada que eliminó todo el cansancio de un plumazo. Permaneció un buen rato bajo el chorro y cuando salió se sentía un hombre nuevo. La sensación era engañosa y una ducha no podía sustituir a las horas de sueño, pero de momento era más que suficiente. Aún faltaban un par de horas para el amanecer y debía ocuparse de unas cuantas cosas entretanto. Por no hablar de todo lo que tenía que hacer aquel día.

Se secó, se puso un cómodo mono gris y se acercó a la encimera que había junto a la pared, donde lo estaba esperando una taza humeante. Bebió el afguss a largos sorbos, saboreando y apreciando su amargura.

—¿Has averiguado algo de nuestra invitada?

Alzó la vista al techo, como siempre que hablaba con Cegé. El cerebro gelificado tenía sensores por toda la cueva y, se dirigiera a donde se dirigiera, lo oiría sin problemas. De hecho, el verdadero problema sería encontrar un rincón en el que Cegé no lo pudiera oír.

Las viejas costumbres tardaban demasiado en morir, se dijo, reprimiendo una sonrisa.

—Puedo confirmarte que no es nativa de Volkenskap. De ningún territorio de Elantegnek, de hecho. Por su aspecto, podría proceder de Iratembe, a menos que los tembelí hayan cambiado mucho en los últimos setecientos años. Encajaría con el viejo mito de que los verjóngers vienen de allí.

»También he confirmado que en ninguno de los registros de la ciudad a los que tengo acceso se menciona que algo que no sea un verjónger haya cruzado jamás un portal.

Kláiner bebió un largo trago mientras saboreaba la información que le suministraba Cegé. Una idea se le ocurrió de repente:

—¿Estás segura de que venía con ellos? ¿Y si ya estaba allí cuando cruzaron y simplemente se la encontraron al llegar?

El chasquido de desaprobación resonó por toda la cueva y, a pesar de que Kláiner ya no tenía cuatro años, tuvo que hacer gala de todo su autocontrol para no encogerse y pedir perdón.

—Puede que te estés volviendo ciego con los años, niño, pero te aseguro que mis sentidos funcionan a la perfección. —El sarcasmo en la voz del cerebro gelificado era casi feroz—. El callejón estaba completamente vacío antes de que cruzasen los verjóngers, te lo aseguro.

Kláiner asintió en silencio mientras terminaba el afguss. Dejó la taza en la encimera y dijo:

—¿Y qué hay del objeto que había junto a ella?

Cegé tardó varios segundos en responder, algo insólito en ella.

—Encaja en su antebrazo y en su mano, como si estuviera hecho a medida —dijo al fin—. Y te puedo asegurar que no ha sido fabricado por ningún maestro artesano de Volkenskap. Me recuerda algunos diseños de Alqufar que vi hace mucho tiempo. Y parece funcionar con algún tipo de electricidad… creo.

Kláiner frunció el ceño ante el tono vacilante de Cegé. El cerebro gelificado rara vez dudada; si de algo pecaba era de ser demasiado categórica en sus afirmaciones.

—¿Qué pasa? —preguntó.

—No lo sé —reconoció Cegé, algo que no pasaba muy a menudo. Kláiner saboreó el momento, aunque estaba preocupado. La ignorancia de Cegé podía acabar significando su muerte—. La verdad es que no tengo la menor idea de qué es ese objeto o para qué sirve. Su firma energética me tiene totalmente desconcertada y no entiendo cuál es su propósito. Más que nada porque no parece tener propósito alguno. Y pese a todo…

—¿Qué?

—Nada. Creo que no es nada. No lo sé. —Aquel segundo «no lo sé» sonó mucho más desvalido que el primero—. Todavía no, en todo caso. Necesito más tiempo. He puesto a mis microzánganos a trabajar en ello.

Kláiner no respondió, convencido de que lo mejor era dejar que Cegé solucionase por sí misma sus problemas. Intentó no conceder demasiada importancia al incidente, aunque podía contar con los dedos de una mano las veces que algo había desconcertado al cerebro gelificado en los últimos dieciocho años.

—¿Está despierta? —preguntó, cambiando de tema.

—Compruébalo tú mismo.

La pared que había frente a él se aclaró como si fuera de vidrio y se encontró examinando el interior de una habitación de paredes blancas y desnudas en cuyo centro había una camilla. La joven estaba allí tendida, con las manos y los brazos atados. Tenía un gotero conectado al brazo derecho por el que se le administraba suero intravenoso. Sus ojos habían perdido la desorientación que había en ellos cuando la encontró y ya no temblaba espasmódicamente. Miraba a su alrededor en silencio, con curiosidad.

—Hmmm. Parece que la fiebre ha cedido —dijo.

—Ya había bajado antes de que llegaseis a la cueva. Ni siquiera necesité tratarla. Sospecho que los temblores y la alta temperatura eran un subproducto del viaje a través del portal, lo cual no es nada extraño, teniendo en cuenta que es el canal que eligen los verjóngers para viajar. No estoy muy segura de comprender para qué la has traído. —Había un ligero tono de reproche en la voz—. Una vez eliminados los verjóngers, su vida no corría peligro. Podrías haberla dejado en el callejón. La patrulla inquisitorial la habría encontrado antes o después y se habría encargado de ella.

Kláiner no respondió. Volvió a mirar a la joven. Aquellas facciones de pómulos altos, barbilla puntiaguda y nariz afilada eran condenadamente extrañas, por no hablar de aquellos ojos y de la extrema palidez de su piel. Pero el conjunto resultaba sorprendentemente armonioso.

El reflejo índigo en sus pupilas era algo que Kláiner nunca había visto, igual que jamás había visto unos ojos tan enormes. ¿Era algo habitual en el lugar del que venía, fuese el que fuese, o se trataba de algún tipo de defecto físico?

No parece ningún defecto, se dijo.

Contemplarla era sumamente agradable, no solo desde un punto de vista meramente estético. Había algo en las facciones de la muchacha que, en cierto modo, despertaba la confianza.

Interesante.

No parecía asustada, solo curiosa.

—Desátala —dijo.

—¿Estás seguro?

—En la habitación no hay nada que pueda usar como arma o para escapar, ¿no? Desátala. E intenta hablar con ella. Comprueba si es cierto que viene de Iratembe. Y si no es así y no habla ninguna lengua conocida, supongo que podrás arreglártelas para montar un traductor o algo similar que nos permita comunicarnos con ella. —Ni siquiera se molestó en preguntar si estaba pidiendo algo difícil o imposible. Como siempre, daba por sentado que Cegé sería capaz de conseguirlo. Hasta ahora el cerebro gelificado no le había fallado nunca. Comprobó la hora—. Tengo que irme, precisamente hoy no puedo faltar, no después del tiempo que me he pasado planeando esto. Haz lo que puedas. Hablamos cuando vuelva.

Sin esperar respuesta, dio media vuelta y echó a andar hacia las escaleras.

Dérika Unland, Primera Cabildante de Volkenskap y gobernante de toda Elantegnek, contemplaba con el ceño fruncido las imágenes del monitor que había en la pared.

—Otro éxito del Hereje —murmuró—. Con nuestros inquisidores llegando elegantemente tarde, como de costumbre. ¿Es eso lo que querías mostrarme, Dolf?

El interpelado ni siquiera se inmutó mientras decía:

—En realidad, no. Fíjate en el suelo.

—Escamas de verjónger. Muy interesante. Creo que no las había visto nunca.

A Dolf Kónig no se le escapaba que la Primera Cabildante estaba de un humor especialmente irritable aquella mañana. Pese a todo, siguió adelante.

—Las escamas de seis verjóngers —dijo—. Fíjate en los montones.

En el monitor había seis pulcros grupos de lascas de piel deshidratada. Ocupaban distintos lugares del suelo, distribuidos de forma irregular.

—Seis verjóngers que llegaron a la vez por el mismo portal. ¿Te parece lo bastante insólito para llamar tu atención?

A su pesar, Dérika asintió. Además, conocía a Dolf lo suficiente para saber que este no la molestaría por una trivialidad.

—Hay algo más —afirmó.

Dolf asintió, complacido.

—Por una vez, hemos tenido suerte y hemos captado al Hereje en acción. Son solo unos segundos. Fragmentos, en realidad, pero lo que muestran es muy interesante.

Dérika se echó hacia atrás. Dolf tenía razón. Normalmente las cámaras de seguridad fallaban a causa de la radiación emitida por los portales que transportaban a los verjóngers. Que aquella vez hubiesen funcionado, aunque fuese de forma intermitente, resultaba bastante raro. Y afortunado, quizá.

Dolf pasó las imágenes a la pantalla. Dérika vio un manchón fugaz de color gris que saltaba hacia un grupo de verjóngers en círculo que miraban al cielo. Vio una cabeza de verjónger estallando. Vio un borbotón de sangre. Vio una pierna dando una patada a uno de aquellos monstros.

—¿Eso es todo?

—Queda un poco más. Esta vez son unos cuantos segundos sin interrupciones.

Era una de las cámaras de ave de presa y mostraba un amplio picado. El fugaz manchón gris ya no era tal, sino un hombre envuelto en una especie de traje ajustado con el rostro oculto bajo una capucha y una máscara. A su alrededor, los cadáveres de seis verjóngers se descomponían con rapidez. A sus pies había un bulto tapado por una tela. El Hereje se agachaba y apartaba la tela con mucho cuidado.

Lo que apareció debajo fue una muchacha temblorosa de cabello negro y piel muy pálida. El Hereje la contempló indeciso unos instantes y luego se agachó de nuevo, como si fuera a cargarla en brazos. Ahí terminaba el fragmento.

—¿Qué narices…?

Dolf la miró en silencio, esperando a que Dérika asimilase lo que acababa de ver.

—¿Alguien de las islas del sur lo bastante tonto para salir de noche? —preguntó la Primera Cabildante al cabo de un rato.

Dolf negó con la cabeza.

—Lo que se ve no es mucho, pero ha sido suficiente para que el algoritmo de reconocimiento facial dictamine que no es nativa de Elantegnek.

—¿Gekerfesa? No, esa piel es demasiado pálida. Además, nunca vienen a Volkenskap, los muy palurdos. ¿Qué es lo que pasa, Dolf?

—No lo sé, Dérika, pero no me negarás que es interesante. Mi gente ha analizado la distribución original de los verjóngers basándose en las imágenes y en la disposición de sus restos. Han concluido que lo más probable es que la muchacha estuviera en el centro del círculo formado por los monstruos cuando estos se materializaron.

—Cuando estos se… —Dérika meneó la cabeza—. ¿Vino con ellos? —preguntó incrédula.

—Parece lo más probable.

—¿Un humano que ha viajado con los verjóngers? ¿Y que ha sobrevivido? Porque estaba viva, ¿verdad?

—Lo estaba. No sé si sana o moribunda, pero estaba viva. Y, al parecer, el Hereje se la ha llevado.

Dérika se golpeó el labio con la punta del índice, intentando asimilar todo lo que Dolf le había contado. ¿Seis verjóngers usando el mismo portal? ¿Una humana con ellos? ¿El Hereje recogiéndola?

¿Qué estaba pasando en su ciudad? El Hereje llevaba siendo un grano en el culo municipal diez años, pero al menos era un factor conocido. Y Dérika, con la ayuda de Dolf y Jástrid, se las había arreglado muy bien para minimizar los efectos de sus actividades. Partiendo de la idea, sencilla pero eficaz, de que aquello de lo que no se habla, no existe, había usado los recursos municipales para borrar las huellas del Hereje. No del todo, pero lo suficiente.

Y ahora sucedía aquello. A Dérika no le gustaban las sorpresas. No le gustaban nada de nada.

Kláiner volvió a la cueva a media tarde. Antes de pasarse a comprobar el estado de su involuntaria invitada se acercó a la mesa de trabajo y comprobó los progresos con el artefacto que había recuperado junto al cuerpo de la joven.

Los eficaces zánganos de Cegé habían hecho un buen trabajo. El aparato, fuese lo que fuese, estaba a medio desmontar y no tardaría en quedar separado en todos sus componentes. Estaba seguro de que, a partir de ese momento, a Cegé no le costaría mucho esfuerzo descubrir exactamente para qué servía y cómo funcionaba.

Tuvo la extraña sensación de que era algún tipo de arma, aunque no había nada en su apariencia que indicase tal cosa. Lo mismo podría haber sido alguna clase de sensor o incluso un dispositivo de comunicación o quién sabe si algún mecanismo de procesado de información extranjero. Pero no podía quitarse de la cabeza que era un arma.

Se acercó a la habitación donde estaba la joven y, con un gesto, volvió transparente una de las paredes.

Estaba sentada junto a la camilla y vestía un mono gris parecido al de Kláiner, aunque adaptado a su talla. Sonreía y parecía estar hablando con alguien. Kláiner pasó la mano por la pared y activó el sonido. Lo que llegó a sus oídos fue un galimatías incomprensible, pero no tardó en darse cuenta de que la de la joven no era la única voz en la habitación.

—Así que has conseguido descifrar su idioma —dijo en voz alta.

—No fue difícil —respondió Cegé. El efecto resultaba desconcertante, porque su voz podía oírse perfectamente al otro lado de la pared hablando aún con la muchacha—. Una vez que conseguí que dijera media docena de palabras, pude cotejarlas con mis bancos de datos y encontrar el idioma concreto. Es tembelí, tal como sospechábamos. Y, al igual que el tegnekar, no ha cambiado gran cosa en los últimos setecientos ochenta y dos años, lo que no deja de ser curioso.

—Increíble —murmuró Kláiner—. Ha cruzado medio mundo para llegar hasta aquí. ¿Por qué?

—Lo desconozco. Pero, como ya te dije, tiene sentido que venga de Iratembe —dijo Cegé—. Si hacemos caso a la Iglesia, los verjóngers vienen de Iratembe; y ella llegó con ellos.

—Así que ahora hacemos caso de lo que afirma la Iglesia —dijo Kláiner.

Su cuerpo se había puesto repentinamente tenso, cosa que no le pasó desapercibida a Cegé. Decidió que lo mejor era no decir nada.

Kláiner se tranquilizó casi enseguida y volvió a examinar a la muchacha. Al verla ahora comprendió que su impresión inicial estaba equivocada. Cierto que era joven, pero ya no parecía una niña. Se movía, hablaba y gesticulaba con la seguridad de un adulto. Y de uno, comprendió, acostumbrado a ser obedecido.

—Se llama Ibyrada Iapuca —intervino Cegé como si hubiera leído el pensamiento del joven—. Tiene casi diecisiete años y, por la forma en que habla, pertenece a la casta gobernante de Iratembe, aunque no me ha aclarado ese detalle y he preferido no preguntar, al menos de momento. Afirma que estaba en peligro y que usó los portales de los verjóngers para escapar. Los llama «portales verdugos», lo cual no me negarás que resulta muy intrigante. Dice que no tenía ni idea de adónde podía llevarla el portal y no sabe dónde está ni qué lugar es este. Aún no se lo he dicho, pero, salvo que te parezca mala idea, soy partidaria de contarle la verdad, al menos en términos generales.

—¿Y ella? ¿Dice la verdad?

—Si miente, tiene un control de su cuerpo envidiable: no he conseguido encontrar la menor discrepancia entre sus palabras y su lenguaje corporal. Quizá deberías hablar con ella. Te puedo traducir lo que diga. O puedes hablar tú mismo con ella si no has olvidado el poco qanramí que logré meter en tu mollera. Ella lo habla con fluidez.

Kláiner ignoró las últimas palabras de Cegé mientras sopesaba la idea de hablar con la joven. En su interior sintió un impulso extraño que no recordaba haber experimentado antes. Quería hablar con ella. Deseaba hablar con ella, no importaba acerca de qué.

—Aún no —dijo pese a todo.

—Como quieras —respondió Cegé, como si el asunto no le importase gran cosa—. ¿Ha ido todo bien? —preguntó, cambiando bruscamente de tema.

Kláiner sonrió.

—No podría haber ido mejor. A partir de hoy tendremos ojos y oídos en el mismísimo Alcázar del Cabildo. Ha costado, pero creo que merecerá la pena.

—Al menos debería hacer más difícil que den contigo y te corten la cabeza. Ya es algo.

—Es mucho. Pero espero que con el tiempo acabe sirviéndonos para algo más que para la mera supervivencia. Voy a descansar un par de horas.

—¿Vas a salir esta noche? No preveo nuevas llegadas hoy. Todo está demasiado tranquilo y ya habría detectado alguna de las anomalías habituales si fuera a haber portales esta noche.

Kláiner consideró la idea unos instantes. Descansar. Tomarse una noche libre. ¿Por qué no? Casi no recordaba la última vez que lo había hecho.

—No sería la primera vez que se crean portales de forma inesperada —dijo al cabo, mientras negaba con la cabeza—. Y, de todas formas, es bueno que me vean patrullar.

—¿Bueno? ¿Para quién?

Kláiner dio media vuelta y se fue sin responder.

La ciudad era su jardín y, como tal, necesitaba cuidados y supervisión constante. Era su selva y, por tanto, estaba llena de peligros y amenazas. Era su patio de juegos y siempre cabía la posibilidad de un nuevo juguete a la vuelta de la esquina.

Era todo eso y mucho más.

Era su hogar y también su infierno particular; no podía ser una cosa sin la otra.

Era el objeto más preciado del universo y la cosa que más odiaba en el mundo.

Era lo que había destrozado su vida y aquello que hacía que mereciera la pena seguir viviéndola.

Mientras se balanceaba entre dos edificios, saltaba a una azotea o se deslizaba por una fachada, comprobando la eficacia del polímero de combate, Kláiner volvía a repasar lo ocurrido hacía dieciocho años. Regresaba una vez más a la misma calle y a las ruinas de la iglesia y revivía de nuevo el momento que lo había convertido en lo que era ahora.

Cerraba los ojos y se dejaba caer, lanzaba el garfio en el último momento y sentía el tirón bestial en el hombro que le decía que aún estaba vivo. Luego se deslizaba hasta el suelo y aterrizaba como un gato salvaje, furtivo y desconfiado.

A veces algún ciudadano lo veía pasar frente a su ventana o escalar el edificio de enfrente o cruzar las calles desiertas en su extraño vehículo lleno de ángulos y aristas. La mayoría de ellos, estaba seguro, no harían nada. Algunos, llevados por su deber cívico o por un deseo mezquino de destrucción, avisarían al Cuerpo Inquisitorial de que lo habían visto. Y unos pocos lo mirarían con esperanza y quizá le dieran las gracias en silencio.

No esperaba el agradecimiento de nadie. Ni siquiera estaba seguro de quererlo. De haberlo recibido, no habría sabido qué hacer con él. Hacía lo que hacía porque no le quedaba otro remedio, porque era el único modo que tenía de poder dormir en paz, porque de lo contrario su vida habría carecido de sentido.

Nadie más, se juraba cada noche, volvería a pasar por lo que él había pasado; al menos mientras él pudiera evitarlo.

Trepó hasta lo alto de una de las torres de comunicaciones y contempló desde allí la ciudad, extendida en medio de la noche como un juguete reluciente y hermoso.

Frente a él, al borde mismo del espacio urbano, uno de los tramos orientales del Paso Elevado salía en dirección a una de las islas agrícolas. El mar se agitaba suavemente a lo lejos, en un arrullo tranquilo y acogedor que atrapaba la luz de la luna.

Miró hacia lo alto. La tormenta había soltado cuanto llevaba la noche anterior y las estrellas brillaban burlonas sobre el tapiz negrísimo del cielo. A su izquierda, la Espina Dorsal de la Noche, como un camino imposible hasta el corazón del universo, partía en dos el firmamento.

A veces se sentía como alguien que intentaba curar una decapitación con una venda y lo embargaba la sensación de que nada de lo que hacía tenía el menor efecto a largo plazo. Era un pensamiento que no se permitía muy a menudo, pero contra el que en ocasiones no podía luchar.

Llevaba diez años matando monstruos, pero estos no dejaban de venir, como si su número fuera infinito. No podía estar en todas partes a la vez y aquellos que salvaba no compensaban por todos los que había sido incapaz de proteger. Algún día las fuerzas le fallarían, los verjóngers o el Cuerpo Inquisitorial lo abatirían y entonces Volkenskap volvería a estar indefensa. Nada de lo que hubiera hecho habría servido para nada.

A menos que…

Por primera vez desde que se había convertido en el Hereje, sentía que todo era distinto. Que de verdad tenía la oportunidad de marcar la diferencia. No simplemente poner un mal parche en una herida que nunca dejaba de supurar, sino terminar de una vez por todas con la enfermedad. Por eso no había podido dejar a la joven en la calle, por eso había sentido el impulso de llevársela a la cueva. Presentía que en ella estaba la clave, al menos en parte, para cambiar las cosas y cumplir por fin la promesa que les había hecho a sus padres muertos.

Curiosamente, ese era el mismo motivo por el que no se atrevía aún a hablar con ella, como si el hecho de empezar a comunicarse supusiera un punto de no retorno.

Cuando volvió a la cueva al amanecer descubrió que el artefacto ya había sido completamente desmontado y que casi dos docenas de zánganos se arracimaban a su alrededor, ocupados y laboriosos.

La joven dormía, en apariencia sin que nada la preocupase o turbase su sueño. Se la quedó mirando largo rato, antes de quitarse el traje de combate y darse la ducha de todas las mañanas.

2

EL HIATO

Casi en el centro exacto de Volkenskap se alza una pequeña colina. Ocupa una considerable porción del centro de la ciudad y está protegida por una enorme cúpula que resulta casi invisible, salvo por los ocasionales reflejos y destellos cuando un haz de luz incide sobre ella en el ángulo adecuado.

En la cima de la colina, un edificio de aspecto imponente y recargado se cierne sobre todo cuanto lo rodea con altanería y suspicacia, como un amo desconfiado.

Sobre el pórtico de entrada se puede leer una máxima que en teoría describe los secretos de un buen gobierno:

VRHE DRSDE VRHL-DR BGNSL SLVRK

Tales palabras han sido ignoradas una y otra vez por los gobernantes de la ciudad, para los que el respeto por la verdad, en lugar de la base de toda moral, es un arma que arrojar al rostro del adversario o la ocurrencia pueril de un idiota en función de las circunstancias.

Las laderas están casi completamente ocupadas por los amplios jardines municipales, que solo pueden cruzarse a pie y que los ciudadanos más afortunados recorren por puro placer cuando tienen tiempo libre. Allí se vive en una primavera perpetua en la que los arbustos siempre están en flor, los árboles jamás pierden las hojas y la hierba parece en todo momento recién segada.

Tegnekares con menos suerte se encargan de su mantenimiento y se ocupan de que estén limpios, bien cuidados y lozanos mientras los cerebros gelificados controlan la temperatura, la humedad, los nutrientes del suelo o la cantidad de luz solar que atraviesa la cúpula.

La gran mayoría de los ciudadanos nunca han puesto la vista en los jardines, mucho menos los pies, pero a veces sueñan con ellos, con pasear por ellos o quizá con prenderles fuego; tal vez con ambas cosas.

En un extremo de los jardines en dirección norte se alza lo que parece un enorme cubo negro, totalmente desprovisto de adornos, carente de ventanas que se puedan ver desde el exterior y con una sola puerta que casi pasa desapercibida. Lo llaman el Biskóper y es la residencia del Consistorio.

Su contraste con el otro edificio, casi un palacio, ostentoso e imponente, no podría ser mayor; y el hecho de que uno esté en lo alto de la colina y el otro en lo más bajo de una de las laderas no parece casual. Qué implica esa ausencia de azar ya es algo en lo que no todo el mundo está de acuerdo, y las interpretaciones sobre la disparidad de aspectos y de localización son casi tantas como ciudadanos.

Si alguien con intenciones hostiles intentara llegar al edificio sobre la colina no tardaría muchos pasos en ser detenido, cuando no directamente volatilizado por el eficaz sistema de defensa controlado por media docena de cerebros gelificados que viven única y exclusivamente para asegurarse de que solo aquellos con la debida autorización se acercan al Alcázar del Cabildo. Dicen las malas lenguas que alguna vez han volatilizado por error a un jardinero o un encargado de los desperdicios. Dado que hay muchos más de donde salieron los muertos, eso no importa demasiado. El chiste tal vez les haría menos gracia si el volatilizado fuera un burgués o, el Inefable no lo permita, un miembro de las clases altas.

Todo ese sistema de seguridad es transparente para el visitante autorizado, por supuesto, quien se limita a pasear por un extenso espacio verde de senderos amplios en un terreno que se eleva poco a poco hasta desembocar en el edificio donde viven aquellos que rigen los destinos de la ciudad.

El Cabildo se reúne en una sala circular abovedada alrededor de la cual hay varios despachos destinados a los cabildantes y sus edecanes. Más allá se extiende la zona residencial y, al fondo, elevándose por encima del resto del edificio como una joroba que le hubiera salido en la espalda, lo que parece ser un observatorio astronómico o un planetario.

—¿Ya sabes lo que es? —preguntó Kláiner sin apartar la vista de lo que yacía sobre la mesa del taller. Los zánganos se arracimaban alrededor de lo que había sido el artefacto encontrado junto a la joven y que ahora mismo parecía un enorme montón de virutas metálicas—. O quizá debería decir: ¿ya sabes lo que era?

—Si no lo sé, estamos en un buen apuro, ¿verdad, niño? —respondió Cegé con un deje irónico.

—Eso parece —dijo Kláiner, siguiéndole el juego.

—Ya deberías saber de sobra que las apariencias, como casi todo en esta vida, engañan. He conseguido reducir el artefacto a sus componentes fundamentales y los he analizado.

—«Reducido» —dijo Kláiner como si el término le fuera desconocido—. Sí, una palabra excelente. Muy sonora. Muy contundente. También podríamos decir, por ponernos un poco técnicos, ya sabes, que te lo has cargado.

—Eso es lo que parece. Y como te acabo de decir, niño, las apariencias…

Kláiner tomó asiento frente a la mesa del taller y alzó las manos, rindiéndose.

—De acuerdo, explícate.

—A menos que una carga eléctrica de bajísima intensidad y con una frecuencia concreta recorra continuamente el aparato, este se descompone y se transforma en las virutas metálicas que ves, que no son tales sino sofisticados microcomponentes. Al principio creí que se trataba de nuestra vieja y fiable tecnología de miniaturización, lo cual habría tenido implicaciones muy interesantes. Pero tras analizar los componentes y el modo en que trabajan entre ellos he llegado a la conclusión de que se trata de una técnica alqufeña, lo cual tiene más sentido. Es más burda que el método tegnekar, tal vez, pero no menos eficaz.

»Volviendo al tema, he interrumpido la carga eléctrica y ya ves cuál ha sido el resultado: el aparato se ha descompuesto en sus microcomponentes. Sospecho que es un mecanismo de defensa para evitar su uso no autorizado.

—Y, por supuesto, antes de hacerlo, te has asegurado sin posibilidad de error de que en cuanto vuelvas a aplicar la carga, el aparato se reconstruirá.

—Estoy razonablemente segura de que eso es lo que va a ocurrir. —Kláiner se mordió el labio intentando mantener la calma y se dijo de nuevo que Cegé nunca bromearía de ese modo a menos que estuviera segura del todo—. Eso es lo que pasó las otras siete veces que lo probé. No hay motivos para suponer que ahora vaya a ser distinto.

—Condenada…

Hubo un chisporroteo y, al instante, las virutas metálicas empezaron un baile frenético. Cuando este terminó, había cinco piezas sobre la mesa, con aspecto de encajar a la perfección unas con otras. Kláiner contuvo un suspiro de alivio y dejó salir el aire muy despacio.

—Vale. Sabes cómo desmontarlo y cómo volver a montarlo. ¿Qué más sabes?

—Es un arma. —Kláiner asintió, complacido al ver que sus sospechas se confirmaban—. Un arma multipropósito sumamente versátil, capaz de adaptarse a numerosos escenarios de combate. Estoy segura de que su fabricante habría dicho «a cualquier escenario de combate imaginable», pero ya sabes lo mucho que os gusta exagerar a los humanos. O la poca imaginación que tenéis, es algo que nunca me ha quedado demasiado claro. Está personalizada para un individuo en concreto. En este caso, nuestra invitada. Dado que tenemos abundantes muestras de sus células, no me ha resultado muy difícil activarla.

Los zánganos ensamblaron las cinco piezas. Al instante, una larga y delgada hoja metálica asomó a uno de los extremos del artefacto.

—Una espada. Una de sus funciones más básicas. Ni de lejos la única. —Mientras Cegé hablaba, la espada desapareció en el interior del artilugio para ser sustituida por una potente y concentrada llama de plasma, que enseguida se desvaneció para dejar paso a lo que parecía un lanzador de proyectiles que no tardó en ser sustituido por un pequeño escudo—. La cantidad y variedad de armas que es capaz de generar resulta escalofriante, y esa es solo una de sus numerosas funciones.

Kláiner se llevó la mano al mentón, que parecía estar pidiendo un afeitado a gritos. El brillo de entusiasmo que había en su mirada era más que evidente.

—Sé lo que estás pensando —dijo Cegé. Parecía enormemente divertida, a juzgar por su voz—. De hecho, lo que tienes en mente no debería ser muy difícil de conseguir… Pero no estoy segura de que comprendas realmente qué es. —De pronto, el arma volvió a quedar dividida en cinco componentes—. Examínalos.

Kláiner frunció el ceño, pero hizo como Cegé le pedía. Fue minucioso y concienzudo y, cuando acabó, tenía el ceño aún más fruncido que al empezar.

—Es absurdo —dijo—. No tiene fuente de energía. Al menos no una lo bastante potente para que pueda funcionar como me has descrito.

—¡Perfecto! Te has dado cuenta tú solito. Estoy impresionada, mi niño. A lo mejor aún puedo hacer de ti alguien que valga la pena y que sepa atarse los cordones de las botas sin ayuda. En efecto, no tiene fuente de energía. Aunque para ser más exactos habría que decir que la fuente de energía no está dentro del artefacto.

—¿Qué demonios quieres decir?

—Si lo hubieras podido examinar más de cerca, como lo han hecho mis zánganos, habrías visto que lo que sí que tiene es un minúsculo generador de portales.

—¿Puede invocar verjóngers? —preguntó Kláiner, incrédulo—. ¿Es así como los traen a Volkenskap, con un artefacto de estos? ¿Nuestra invitada los estaba enviando y quedó atrapada sin querer?

Miró hacia la habitación de la joven, que tenía las paredes opacadas. Tenía los puños apretados y la mandíbula crispada.

—Tranquilo. No es lo que piensas —dijo Cegé—. O puede que sí, pero si nos envían los verjóngers desde Iratembe como dice la Iglesia, no es con un artilugio de estos. El portal que genera no es de esa clase.

Kláiner frunció el ceño.

—¿Hay clases de portales?

—¿Por qué no? Si hay más de una forma de despellejar un oso, ¿por qué solo va a haber una única forma de crear portales de transporte? —Chasqueó la lengua, decepcionada al ver que su chiste era ignorado—. Los portales que usan los verjóngers tienen una firma energética extraña, torcida, como si de algún modo manipularan pautas ajenas al universo. De hecho, eso es lo que nos permite detectarlos antes de que se formen.

»Esa pauta no coincide con la generada por el artefacto. La energía que se libera cuando lo activo sigue esquemas totalmente normales.

Kláiner no parecía muy convencido. Acabó por aceptar las palabras de Cegé al cabo de un rato.

—De acuerdo, el maldito cachivache genera un portal. ¿Para qué? ¿Me vas a decir que transporta a través de él todas las armas que necesita? ¿Desde dónde?

—No, no es eso. Lo que obtiene a través del portal no es otra cosa que energía. Toda la que necesite durante todo el tiempo que haga falta. La transforma en una especie de plasma que utiliza luego para fabricar las distintas armas y herramientas.

—¿Y de dónde saca esa energía?

—Voy a pecar de optimista y a suponer que te acuerdas de lo que te dije acerca de Iratembe y su habilidad para manejar fuentes de energía poco usuales. Hay pocas cosas en las que los distintos bandos de la Cuarta Guerra de las Realidades estuvieran de acuerdo, pero una de ellas es que fue Iratembe la que provocó la Expansión de la Esquirla con una de sus investigaciones en busca de nuevas fuentes de energía. Como sea, está claro que este artefacto la obtiene de un lugar en el que, evidentemente, es algo que sobra y de donde se puede extraer a paletadas sin que el conjunto se resienta. De lo contrario, el arma no serviría para muchos usos.

Kláiner meneó la cabeza.

—No hay un lugar así en todo el mundo —dijo, incrédulo.

—Eso es lo que insiste en decirme mi banco de datos, en efecto. Si hacemos caso de la información que tengo almacenada en mis archivos, no hay un lugar así en todo el universo, conocido o por conocer.

—Entonces, lo que me acabas de contar es imposible.

—Solo si aceptas que la información que tengo es correcta y completa.

La expresión de desconcierto en el rostro de Kláiner resultaba casi cómica.

—No lo entiendo —confesó.

—Y yo no puedo explicártelo aún —dijo Cegé en un tono extraño—. Lo peor es que tengo la sensación de que debería saberlo. De que en alguna parte de mi memoria está la explicación del funcionamiento del condenado cacharro, pero por más que la busco no doy con ella. —Guardó silencio durante un instante—. Tengo un hueco —dijo de pronto—. Hay un hueco en mi memoria.

Sonaba incrédula, pero también desvalida, y aquel era un tono que Kláiner nunca había oído en la voz de Cegé. Sintió un escalofrío y trató de contenerlo con todas sus fuerzas. Durante la mayor parte de su vida, el cerebro gelificado había sido un bastión de fortaleza, un ancla que ninguna tormenta podía mover, abatir o traspasar. Ella lo había mantenido en pie cuando se conocieron, lo había ayudado a seguir adelante, le había dado un objetivo y le había mostrado cómo alcanzarlo. Siempre que necesitaba algo, ella estaba allí, preparada para dárselo. Maldición, Cegé había hecho de él lo que era y verla de pronto indefensa hacía que el mundo a su alrededor se tambalease.

—Lo siento. No pretendía inquietarte —dijo el cerebro gelificado en un tono de voz exquisitamente neutro—. Acabo de darme cuenta de que hay una zona de mi memoria secundaria relacionada con las teorías científicas de Iratembe a la que no tengo acceso. Es tan condenadamente extraño. Hace un momento ni siquiera era consciente de que hubiera zonas de mí misma que me fueran desconocidas. Ha sido ahora, al considerar la idea de que quizá este no sea el único universo que conocemos cuando tal vacío se ha hecho patente. La información está ahí, dentro de mí, pero no puedo llegar a ella. —Una pausa—. Aún.

Kláiner asintió.

—Pero podrás, estoy seguro.

Intentaba sonar lo más esperanzado, seguro y rotundo posible.

—Seguramente.

La pausa que siguió fue uno de los momentos más incómodos en la vida de Kláiner.

—Mientras tanto lo mejor es que nos limitemos a ser prácticos —dijo luego Cegé—. Lo que tenemos aquí es un aparato que puede acceder a una fuente de energía prácticamente ilimitada y canalizarla para fabricar armas. Lo demás… ya veremos.

Cegé tenía razón. Ser práctico era lo mejor. Tiempo habría para que el cerebro gelificado desentrañase aquellos misterios. Pero al pensar en lo frágil que había sonado la voz de Cegé al reconocer que tenía un hueco en la memoria ya no estaba tan seguro.

Prácticos, maldita sea, seamos prácticos.

—¿Puedes conseguir…?

—Mis zánganos están trabajando en ello —le interrumpió Cegé, adelantándose a su petición—. Llevará un tiempo, porque saber cómo funciona algo y reproducir ese funcionamiento son cosas distintas. Además, hay ciertas mejoras sobre el original que creo que puedo implementar, especialmente en lo que se refiere a miniaturizar ciertos componentes. Todo eso me llevará un tiempo. Pero tendrás tu propio cachivache. Tienes mi palabra.

Kláiner sonrió feroz.

El sargento del destacamento que aguardaba a un par de quilómetros del Hiato se preguntó por enésima vez qué demonios estaban haciendo allí.

Sentía bajo sus pies el tacto firme del Paso Elevado que conectaba las islas, y a su alrededor se extendía el mismo paisaje prosaico de mar, nubes y cielo despejado que había visto miles de veces. Frente a él, la carretera seguía hacia el este… hasta que se interrumpía de pronto a casi dos mil metros.

Nadie sabía qué clase de catástrofe había roto casi quinientos años atrás el Paso Elevado, pero todo el mundo coincidía en que tenía que haber sido algo de proporciones verdaderamente colosales, teniendo en cuenta que el complejo sistema de carreteras que conectaba las islas llevaba intacto desde su creación hacía más de setecientos años y en todo ese tiempo no había necesitado mantenimiento alguno. De hecho, cualquier intento de tomar una muestra había sido inútil, no digamos ya de quebrar o romper el material que recubría las diferentes carreteras.

Pero la evidencia estaba frente a él. En algún momento del pasado había ocurrido algo que había hecho que un tramo de varios quilómetros se desmoronase, cortando el contacto directo entre el archipiélago y el continente. ¿Algún tipo de desastre natural? ¿Un acto deliberado de terrorismo por parte de alguna facción durante las Guerras Civiles? ¿Un ataque desde el continente? Cualquiera de las tres opciones creaba más preguntas que las que respondía.

Teniendo todo eso en cuenta, ¿qué sentido tenía que él y sus hombres estuvieran en aquel lugar en ese momento?

Ninguno. No era más que un protocolo estúpido de los viejos días anteriores a las Guerras Civiles que, por algún motivo ignoto, el Cabildo Municipal había decidido mantener. En su día, había sido habitual mantener un destacamento vigilando la sección del Paso Elevado que comunicaba con el continente, una especie de mezcla de control de aduanas, bienvenida a los viajeros y representación diplomática.

Hacía siglos que no recibían embajadores desde el continente y muy pocos viajeros. Y, en todo caso, estos habrían ido directamente por barco al archipiélago, como solían hacer los comerciantes de Gekerf.

No ignoraba por qué estaba allí, ni por qué lo acompañaban aquellos inquisidores. Y, sobre todo, tenía muy claro por qué el Cabildo mantenía activo aquel puesto.

Era un castigo. Una forma de sancionar a los inquisidores que, por un motivo u otro, habían caído en desgracia ante el gobierno municipal.

Maldijo una vez más entre dientes, comprobó de nuevo el estado de su hombrera de batalla y repasó las posiciones de sus subordinados. No vio nada fuera de lugar, lo que al menos le habría dado la oportunidad de echar un buen rapapolvo, así que tuvo que conformarse con seguir esperando, por muy convencido que estuviese de que estaba malgastando el tiempo.

Algo se agarró de pronto a sus tripas, algo que no era vértigo por más que se empeñase en identificarlo como tal. Frente a él, el aire tembló y por un instante tuvo la sensación de que todo cuanto veía se arrugaba y crujía, como si estuviera pintado sobre una hoja de papel y una mano enorme la estuviera estrujando. El aire empezó a brillar y de repente hubo un fogonazo de luz que lo dejó medio ciego, al mismo tiempo que la mano que tiraba de sus tripas daba un empujón final que casi lo postró de rodillas.

Parpadeó, confuso, y trató de recuperar la compostura. Lo consiguió al cabo de unos segundos y se dio cuenta de que aquella extraña sensación ya había pasado y las cosas habían vuelto a la normalidad… salvo por el detalle de que, frente a él, donde hacía un momento no había más que aire, podía ver tres individuos vestidos de negro con un extraño casco que les tapaba el rostro. Una pieza curva, quizá un visor, les ocultaba los ojos y reflejaba con una perfección dolorosa lo que había enfrente.

Le pareció que, tras ellos, medio difuminado como si estuviera perdiendo consistencia, se extendía un larguísimo túnel al otro lado del que podía verse una habitación llena de máquinas y lucecitas. Parpadeó y el túnel se desvaneció.

El sargento tomó aire, intentó guardarse las preguntas para más tarde y, con un gesto de la mano, dio una orden al resto del destacamento. Los inquisidores, tras un momento de vacilación, se desplegaron alrededor de los recién llegados.

El sargento dio un paso y alzó la mano derecha. En lo más hondo de su mente, una vocecilla indecisa se preguntaba si aquello no sería alguna nueva clase de verjónger. Tonterías, se dijo. Se estaba comportando como un condenado novato.

—Bienvenidos en nombre del Cabildo de Volkenskap —saludó en vacilante qanramí, siguiendo un protocolo que jamás habría creído que llegaría a usar—. Os acompañaremos a la ciudad.

Los tres desconocidos se intercambiaron una mirada o por lo menos cada uno cabeceó en dirección a los demás. El más alto avanzó hacia el sargento y pareció examinarlo un par de segundos.

—Eso no será necesario —respondió en el mismo idioma. Su voz sonaba metálica, impersonal, como si la produjera una máquina—. Pero nos vendrán bien vuestros vehículos.

La comprensión del qanramí por parte del sargento no era gran cosa, pero, si lo había entendido bien, aquel idiota pretendía que los inquisidores volvieran andando a la ciudad. ¿Tenía la menor idea de la distancia que había? Procuró mantener el gesto impasible mientras respondía, tratando de no hacerse un lío con las palabras:

—Sitio en vehículos para todos.

El desconocido no reaccionó.

—Eso es irrelevante —replicó al fin.

¿O había dicho «indiferente»? Al cuerno, qué más daba.

—Claro —respondió el sargento—. No puede permitir mováis sin escolta. Lo siento. No apropiado. Nosotros acompañamos.

—Hay otras opciones —dijo el desconocido.

Por primera vez el sargento se dio cuenta de que en el brazo derecho de aquel tipo había una especie de aparato. De forma vagamente cilíndrica y con varias protuberancias, se ajustaba al antebrazo y a la mano de su portador y, de algún modo, parecía cambiar ligeramente de configuración cada vez que este se movía. Sin saber muy bien por qué, el sargento lo encontró amenazador y con un gesto de la mano ordenó a los inquisidores que estrecharan el cerco alrededor de los recién llegados.

El desconocido alzó el brazo y cerró el puño. Luego, demasiado rápido para que la vista lo siguiera, lo incrustó en el pecho del sargento. Este no pareció acusar el golpe, hasta que se dio cuenta de que tenía medio cuerpo atravesado por algo frío y afilado que le asomaba por la espalda.

Incapaz de sentir dolor, contempló sin creérselo del todo aquella cosa clavada en su pecho y alzó la vista en dirección al desconocido. Le pareció notar algo que sonaba como un ronroneo y de pronto tuvo la sensación clara y precisa de que todo su cuerpo se estaba haciendo pedazos.

Tras él, los inquisidores se habían quedado completamente inmóviles, incapaces de creer lo que estaba pasando. Aún no se habían recuperado de la sorpresa cuando el sargento desapareció de repente en una nube de ceniza gris y roja mientras los tres recién llegados avanzaban hacia ellos.

Salieron enseguida de su inmovilidad, amartillaron las armas y se prepararon para vender caras sus vidas. Así lo hicieron, al menos por unos segundos.

Kláiner contemplaba a su invitada con la impunidad que le daba saber que ella no podía verlo a él. Se mantenía tranquila, como lo había estado desde el momento en que despertó, y en ningún caso se comportaba como si se sintiera inquieta por no poder salir de la habitación. Hablaba con Cegé en su extraña lengua y, de vez en cuando, examinaba alguno de los objetos que había a su alrededor, todos ellos sumamente prosaicos y cotidianos; a juzgar por la expresión de su rostro, para ella debían de ser totalmente nuevos. Unas horas atrás, durante la comida, Kláiner la había visto usar la pala y el trinchador. La joven se había quedado mirando los cubiertos como si no supiera para qué demonios servía todo aquello y a su rostro asomó una expresión de regocijada sorpresa cuando comprendió de repente cómo se usaban.

Antes o después tendría que hablar con ella. El lenguaje no era un problema. El qanramí de Kláiner era, en el mejor de los casos, vacilante, pero Cegé había descargado un traductor simultáneo al circuito de su capucha, de modo que entenderla y hacerse entender por ella sería sencillo. Sin embargo, seguía dudando, no sabía muy bien por qué.

—¿Temes que no te dé ninguna respuesta o que te dé demasiadas? —le había preguntado Cegé unos minutos atrás.

No había sabido muy bien qué responderle. Ambas ideas lo llenaban de miedo, cada una a su manera. Tanto una como la otra harían que el futuro cristalizara sin posibilidad de dar marcha atrás.

Las cosas tenían que cambiar, de un modo u otro, y la joven al otro lado de la pared podía ser precisamente el motor que necesitaba para que cambiasen.

Solo que ¿hacia dónde?

Mientras seguía observándola por el rabillo del ojo, examinó el informe de sus zánganos espía en el Cabildo. Los había instalado hacía un par de días, aunque el proceso en sí le había llevado casi dos años: crear la empresa de mantenimiento y limpieza, ir haciéndose una reputación, conseguir los primeros contratos municipales y, finalmente, obtener el nivel de seguridad suficiente para poder moverse con cierta libertad por el Alcázar del Cabildo.

La empresa, por otro lado, no solo era legítima, sino que daba unos sorprendentes beneficios que Kláiner, entre incrédulo y regocijado, había invertido aconsejado por Cegé en varias compañías con una línea de negocio sólida y pensamiento largoplacista. Sus casi veinte empleados eran buenos profesionales y estaban encantados de trabajar en una empresa que sabía reconocérselo de forma adecuada, con buenos sueldos y mejores horarios. Kláiner procuraba dejar que las cosas marcharan por sí solas, convencido de que aquello que iba bien no necesitaba supervisión. «Si funciona, no lo toques», solía decir su padre, una frase que él había hecho suya casi sin darse cuenta y que ahora guiaba buena parte de su vida en la mayoría de las identidades civiles de quita y pon que había ido adoptando con el correr de los años.

A ninguno de sus empleados le sorprendió que Kláiner fuera con ellos al Alcázar del Cabildo. Todos lo conocían y lo aceptaban como un eventual que hacía trabajos para la empresa con cierta regularidad. Estaban acostumbrados tanto a su presencia como a sus largas ausencias, así que nadie vio nada raro en el hecho de que se uniera al equipo que iba a llevar el mantenimiento del Alcázar del Cabildo.

Con discreción y sin hacerse notar, no le fue muy difícil situar los microzánganos espía allí donde le interesaba. Había lugares a los que no tenía acceso, pero era algo con lo que ya contaba. Confiaba en poder entrar en ellos antes o después. Era cuestión de paciencia y de perseverancia. Aunque la mayoría de los zánganos eran estacionarios, unos cuantos eran móviles y los había dispersado por todo el Alcázar con instrucciones de pasar lo más desapercibidos posible y, al mismo tiempo, colarse en todos los sitios que pudieran. Bastaba una pequeña puerta entreabierta para que las minúsculas maquinitas aprovecharan la oportunidad. En cuanto encontrasen un lugar al que hasta entonces no hubieran tenido acceso, tenían que hacer copias estacionarias de sí mismos y continuar explorando.

El primer día no había obtenido gran cosa. La Primera Cabildante había pasado un buen rato dentro del observatorio astronómico, lo cual podía implicar algo tan prosaico como que le gustaba mirar las estrellas. Aunque el hecho de que el observatorio fuera precisamente uno de los pocos lugares a los que su identidad civil no había tenido acceso no parecía augurar nada inocente. Por supuesto, el secretismo podía ocultar un pecado inconfesable que no tuviera nada que ver con lo que a Kláiner le interesaba, pero era algo que tendría que investigar.

Cerró la conexión y volvió a centrarse en lo que había tras la pared transparente. La joven centraba toda su atención en lo que le mostraba un monitor. Kláiner amplió la imagen y pudo ver una página dividida en dos columnas. En la de la derecha, distinguió varias palabras en su idioma y alfabeto. En la izquierda había algo sumamente extraño.

—¿Tembelí? —preguntó, sin darse cuenta de que lo había dicho en voz alta.

Cegé no respondió, aunque Kláiner sabía que por fuerza tenía que haberlo oído.

La joven estaba aprendiendo su idioma, lo cual no solo era una actitud inteligente, sino que mostraba una capacidad de disciplina y una flexibilidad mental que no eran muy comunes. Se preguntó una vez más quién era y por qué había ido a parar allí. Luego, en lo más hondo de su mente, oyó la voz imaginaria de Cegé diciéndole que solo tenía que preguntárselo a ella.

Aún no, se dijo, pese a todo. Todavía no.

GUÍA DE PERSONAJES

EN ELANTEGNEK

Cegé: Cerebro Gelificado.

Kláiner Guéstadt: Hereje.

Dérika Unland: Primera Cabildante.

Dolf Kónig: Maestro de Sombras.

Jástrid Kente: Líder del Cabildo en sesión.

Lug Vanyarr: Primado de la Iglesia del Inefable.

Vryguest Sossee: Capitana del Cuerpo Móvil de Inquisidores.

Misándel: Esposa de Vryguest y diseñadora de espacios urbanos.

Reik Ánder: Teniente de Vryguest.

Verkap Aufschazel: Sombra al servicio de Dolf Kónig.

EN IRATEMBE

Demi(da) Iapuca: Distribuidora del Cilindro Maestro y Coordinadora del Acceso al Multiverso Infinito.

Ibyra(da) Iapuca: Hija y Heredera de la Distribuidora.

Barú(da) Iapuca: Hijo de la Distribuidora y su Voz Oficial.

Pikún(da) Avaré: Jefe de la escolta de Ibyra.

Ekai(da) Anivá: Yamí del Guarán.

Uapana(da) Ijó: Mano derecha de Ekaida Anivá.

Nuanga Binguni: Embajadora de Yajim en Iratembe.

EN NABATI-MADI

Alsher Aljiyaz: Poeta y amante.

Agda Norvánter: Comerciante de Gekerf.

SOBRE EL AUTOR

Rodolfo Martínez (Candás, Asturias, 1965) es programador informático y, a juzgar por su numerosa obra, uno de los autores más prolíficos del género fantástico y de ciencia ficción en España. Su larga trayectoria como escritor ha sido recompensada numerosas veces con varios premios, como el Ignotus, el Minotauro o el Asturias de novela.

Narrador de estilo dinámico que gusta de la fusión de géneros, en su bibliografía destacan los cyberpunks La sonrisa del gato (1995) y El sueño del rey rojo (2004), la space opera  Tierra de nadie: Jormungand (1996), y las obras de fantasía urbana  Este incómodo ropaje (2005), Fieramente humano (2011) y Las astillas de Yavé (2014).

Ha escrito varios pastiches holmesianos de corte fantástico que ha recopilado en la edición ómnibus Los archivos perdidos de Sherlock Holmes. El primero de ellos, La sabiduría de los muertos, fue acreedor del Premio Asturias de Novela en 1995 y es sin duda su novela más reeditada y más popular, traducida al inglés, francés, portugués, turco y polaco.

Es autor también de una serie de acción protagonizada por una especie de James Bond de un universo alternativo en donde rigen unas reglas físicas especiales. La serie arranca con El adepto de la reina (2009), cuya peripecia se continúa en Los rostros del pasado (2015; escrita en colaboración con Felicidad Martínez), El jardín de la memoria (2011) y La sombra del adepto (2018).

Su producción breve se encuentra recogida en Callejones sin salida (2005), Laberinto de espejos (2006), Porciones individuales (2012) y Dados cargados (2017).

En La canción de Bêlit (2017) explora la obra de Robert E. Howard y aporta su personal punto de vista a su más famosa creación, Conan el bárbaro.

Es también editor del sello Sportula, dedicado a la literatura fantástica y a la ensayística sobre esta.

Vive en Gijón, junto a Felicidad Martínez y las dos gatas de ambos: Rángiku e Íchigo.

NOVELAS

1995

- La sonrisa del gato (Miraguano).

1996

- La sabiduría de los muertos (Fundación Dolores Medio).

- Tierra de Nadie: Jormungand (Ediciones B).

1999

- El abismo te devuelve la mirada (Ediciones Tempore).

2004

- El sueño del Rey Rojo (Gigamesh).

2005

- Los sicarios del cielo (Minotauro).

- Sherlock Holmes y las huellas del poeta (Bibliópolis).

2007

- Sherlock Holmes y la boca del infierno (Bibliópolis).

2008

- Sherlock Holmes y el heredero de Nadie (Alamut).

- El abismo en el espejo (Hegemón). Nueva versión de El abismo te devuelve la mirada

2009

- El adepto de la Reina (Sportula).

2011

- Sondela (Dolmen).

- Fieramente humano (NGC Ficción!).

- El jardín de la memoria (Sportula).

2012

- Este incómodo ropaje (Sportula). Nueva versión de Los sicarios del cielo.

2014

- Bifrost (Sportula).

- Las astillas de Yavé (Fantascy)

2015

- Los rostros del pasado (en colaboración con Felicidad Martínez) (Sportula)

2017

- La canción de Bêlit (en colaboración con Robert E. Howard) (Sportula)

2018

- La sombra del adepto. (Sportula)

2020

- El hueco al final del mundo. I: La simiente de la Esquirla. (Sportula)

RECOPILACIONES DE RELATOS

2005

- Callejones sin salida (Berenice)

2006

- Laberinto de espejos (Berenice).

2010

- El carpintero y la lluvia (Sportula)

- Cabos sueltos (Sportula)

2012

- Porciones individuales (Sportula)

2017

- Dados cargados (Cazador de ratas)

2018

- The Road to Nowhere (NewCon Press)

OMNIBUSES

2013

- Drímar, el ciclo completo (Sportula)

2016

- Los archivos perdidos de Sherlock Holmes (Sportula)

LIBROS DE ENSAYO

2012

- La ciencia ficción de Isaac Asimov (Sportula)

- Ferozmente subjetivo. (Sportula)

NOVELAS CORTAS

1995

- «Las brujas y el sobrino del cazador». En Las brujas y el sobrino del cazador (Grupo Elfstone).

- «Un agujero por donde se cuela la lluvia». En Núcleo Ubik 2-3, octubre.

1996

- «Un jinete solitario». BEM 53.

1997

- Los celos de Dios (UPCF, col. Quaderns UPCF núm. 5, Barcelona).

- El alfabeto del carpintero (Espiral Ciencia Ficción).

1999

- «Territorio de pesadumbre». En Beca Pepsi-Semana Negra de novela corta, Semana Negra.

- «Este relámpago, esta locura». En Premios UPC 1998, (Ediciones B).

2013

- «Detective» (Sportula).

2014

- «El cadáver que soñaba» (Sportula).

2015

- «El muerto estaba de paso» (Sportula)

RELATOS

1987

- «El chico de la moto es el rey». En Maser 10.

1988

- «En los confines del norte». En Maser 12.

1990

- «Encerrada». En Sueño del Fevre 2.

1991

- «Más allá de la biblioteca». En Sueño del Fevre 3.

1992

- «Visibilidad nula». En BEM 19.

- «Por delante de su tiempo». En BEM 19.

1993

- «La carretera». En Parsifal 2.

- «Colmillo de dragón». En Kenbeo Kenmaro 2.

1994

- «Hijos de la misma noche». En Kenbeo Kenmaro 3.

- «Dábale arroz a media ele». En BEM 37.

- «Oye, véndeme tu alma». En Parsifal 3.

- «El hombre silencioso». En Kenbeo Kenmaro 4.

- «Castillos en el aire». En BEM 38.

- «Sintonía previa». En BEM 39.

- «…Donde nadie ha llegado anteriormente». En BEM 41.

- «Una petición inesperada». En El Fantasma vol. 7, octubre.

1995

- «Todo fluye». En Parsifal 5.

- «Un cuento que nunca escribiré». En Kenbeo Kenmaro 7.

- «El hijo de la noche». En Kenbeo Kenmaro 8.

- «La cueva de Gréndel». En El fantasma vol. 8.

- «El robot». En BEM 46.

- «Bajo la ciudad». En Las brujas y el sobrino del cazador (Elfstone).

1996

- «La aventura del asesino fingido». En La sabiduría de los muertos (Fundación Dolores Medio).

- «La respuesta». En Parsifal 9.

- «Desde la tierra más allá del bosque». En Visiones 1996, AEFCF.

1997

- «Victoria Pírrica». En Visiones 1997, AEFCF.

- «Mensajero de Dios». En Bucanero 4.

- «La lotería de Babel». En El fantasma 13.

1999

- «Piensa lo que quieras». En Cuentos 1995-1998, Ayuntamiento de Carreño.

- «El fin del mundo no es un mal lugar para tomar decisiones». En Impactos del tercer milenio (Espiral).

- «Tarot». En Gigamesh 18. Reeditado en Fabricantes de sueños 2000, (AEFCF, 2000).

- «En territorio ajeno». En Artifex 1, segunda época.

2000

- «El segundo principio de la termodinámica». En Artifex 3, segunda época.

- «Intruso». En BEM 72.

2001

- «Opositor, opositor». En La plaga 1.

2002

- «Gameover». En Asimov Ciencia Ficción 4.

- «Con dados cargados». En 2001 6, 2002.

2003

- «Aquí, allí, en todas partes». En Gigamesh 34.

2004

- «La partida». En Últimas fronteras 3.

- «Atraviesa el desierto». En Asimov Ciencia Ficción 6.

- «El agradecimiento de una dama». En Compa(ñ)ero Leonardo (Semana Negra de Gijón).

2005

- «El largo adiós». En Callejones sin salida (Berenice).

- «Tres veces seis». En Quo, 9 relatos de terror y misterio.

- «Marcado tres veces». En Paura 2.

2009

- «Al día siguiente». En El libro, Semana Negra de Gijón.

2010

- «Embrión». Sportula.

2011

- «Amistad». Sportula.

2012

- «En la mente de Dios». En Vintage ’62, Sportula.

- «La carretera». En Prospectivas, Salto de Página.

2014

- «Te hemos seguido». En Ácronos 2, Tyranosaurios Books.

- «En el ático». En Mañana todavía, Fantascy

2015

- «Piso veintisiete». En Delirio 16.

2016

- «Zenobia y el rey». AEFCFT, cuadernillo para socios.

- «A Tale of No City». En Barcelona Tales (NewCon).

2018

- «Historia sin ciudad». En SuperSonic 10.

- «La concubina y el bárbaro». En El viento soñador y otros relatos (Sportula).

2019

- «Perro fiel». En Excelsius

ARTÍCULOS

1999

- Una cronología del universo asimoviano. Gigamesh 22.

2000

- De cánones, estilos y subliteraturas. Gigamesh 28.

- Picard y el Nexus: Una fantasía solipsista. Stalker 16.

- Sandman: La materia de los sueños. Yellow Kid 2.

2003

- Morrison y la JLA: Hijos del Reino. Yellow Kid 4.

- La Cosa del Pantano: De Luisiana al final del universo. Yellow Kid 5.

2004

- La apuesta de Asimov por la libertad: Un análisis de El fin de la Eternidad. Gigamesh 38.

2005

- Primer contacto. Jabberwock 1, Bibliópolis.

- Dune: El círculo cerrado de Duncan Idaho. Gigamesh 42.

2013

- Prólogo a El signo de los Cuatro, de Arthur Conan Doyle (Sportula)

2014

- Prólogo a Tom Sawyer, detective, de Mark Twain (Sportula)

2016

- 24: Un día en la vida de Jack Bauer. En Yo soy más de series (Esdrújula)

2018

- Bienvenidos a la Era Hibórea. En Nacerá una bruja (Sportula).

POESÍA

2010

- Laberintos y tigres (Sportula)

ANTOLOGÍAS

1998

- Visiones 1998. (Antólogo). AEFCF.

2000

- Sol 3 especial Domingo Santos (Antólogo). Semana Negra de Gijón-El foco-Grupo Avalón.

2012

- Akasa-Puspa, de Aguilera y Redal (Antólogo). Sportula.

2014

- Los Premios Ignotus 1991-2000 (Antólogo) Sportula.

TRADUCCIONES A OTROS IDIOMAS

2001

- «Raven, jamais plus» (francés) (en colaboración con Paul J. McAuley, Andreas Eschbach, Valerio Evangelisti y Jean-Claude Dunyach). En Galaxies 22, otoño.

2002

- «Il traverse le desert» (francés). Versión francesa de «Atraviesa el desierto». En Utopiae 2002 (Libraire L’Atalante, Nantes).

2004

- «La route» (francés). Versión francesa de «La carretera». En Galaxies 33, verano.

2006

- A sabedoria dos mortos. Versión portuguesa de La sabiduría de los muertos (Saida de Emergencia, col. Bang!)

2008

- Sherlock Holmes Ve Ölülerin Bilgeliği. Versión turca de La sabiduría de los muertos (Ithaki, Estambul)

2009

- Sherlock Holmes I mądrość umarłych. Versiónpolacade La sabiduría de los muertos (Muchanesiada, Cracovia)

2010

- La sagesse des morts. Versión francesa de La sabiduría de los muertos (Mnémos, Saint-Laurent-d’Oingt)

2012

- The Queen’s Adept. Versión inglesa de El adepto de la Reina (Sportula)

2015

- Cat’s Whirld. Versión inglesa de La sonrisa del gato (Sportula)

2016

- «A Tale of no City», en Barcelona Tales (NewCon)

2018

- The Road to Nowhere. Recopilación de relatos en inglés (NewCon)

2019

- The Wisdom of the Dead. Versión en inglés de La sabiduría de los muertos (Sportula)

- A sabedoria dos mortos. Versión brasileña de La sabiduría de los muertos (AVEC)

TRADUCCIONES DE OTROS IDIOMAS

2013

- El signo de los cuatro, de Arthur Conan Doyle (Sportula).

2014

- Tom Sawyer, detective, de Mark Twain (Sportula).

2015

- La máquina del tiempo, de H. G. Wells (Sportula).

2017

- Torres de Babel, de Ian Whates (Sportula)

- Bajo la lupa de Sherlock Holmes, de Arthur Conan Doyle (Sportula)

2018

- Nacerá una bruja, de Robert E. Howard (Sportula)

2019

- El diablo de hierro, de Robert E. Howard (Sportula)

- La Enseña del Elefante y el Guacamayo. I: Belleza, misterio y magia, de Christopher Kastensmidt (Sportula).

Contenido

Portadilla

Obra completa

Créditos

Prólogo

LA SIMIENTE DE LA ESQUIRLA

Libro Primero

1. Presa inesperada

2. El Hiato

Guía de personajes

Duniya

Sobre el autor